Пепел

Всё, что от нас остаётся – лишь пепел и отголоски эмоций В ненадолго опустевших в мгновенье квартирах, В коротких записках, ибо лишь на бумаге им ярче живётся, В чае остывшем и недавно открытой коробке зефира, Некогда греющих душу и уставшее тело. Но сейчас… Сейчас пустота, метры пыли и километры лжи, Всегда маячащей там в тот самый, мать его, час, Чтобы быстрее уйти, чтобы найти больше наживы, Сказав что-то вроде: «Он был человеком хорошим, Зла никогда не вершил, был тихим, спокойным, Держал своё слово, ненавидел жить прошлым… Но что же, за сим мы его помянём и отпустим, Ибо незачем призраков лишний раз беспокоить». Можно наскоро вспомнить какую-то мелочь, Можно горечь и боль за минуту состроить, И забыть про ушедшего в этот же вечер. Можно запросто верить, что этого не было, что оно Показалось, привиделось, снилось, но об обратном Заявит поношенный плащ, висящий в шкафу, и окно, Что завешено наполовину не совсем аккуратно. Заявит, может быть, об этом атмосфера: она у каждого своя. Только кто её почует? И кому всё это надо? Лишь случайный проходимец, с небом в мыслях говоря, Ощутит случайно, невзначай, липкую прохладу. Ощутит и вздрогнет, повторит молитву да убраться поспешит. И со временем разложится всё да распадётся, Сорвутся с места вдруг вороны в разгар ночной тиши. Всё, что останется – пепел. И фото на камне как отголосок эмоций.