Стадии одиночества

Это июльское утро совсем не характерно для середины лета: за окном пасмурно, на небе собралась бескрайняя стая серых туч и придала окружающему пространству неописуемый серый оттенок. Созерцаю отрывочные детали своего двора сквозь щель жалюзи. Мне незачем видеть всей картины, я вообще не очень-то понимаю, зачем люди смотрят в окно. Ведь дом - это убежище, в котором можно скрыться от обыденной реальности при случае. Зачем выдавать свой бункер бессмысленным любопытством? Но ради отчета сгодится. Сделаю для себя исключение. Наверное, картина улицы, на которой я живу, при всей своей серости разнообразнее, чем обстановка по другую сторону барьера. Моя комната имеет много деталей, но прожив в ней всю свою жизнь, я едва ли могу ее как-то описать. Мебель, ковер, компьютер... Это ли не все? Обязательно ли подробно во всем этом разбираться? Признаюсь, что атмосфера моей комнаты - далеко не полностью изученное пространство. Она сама по себе образует некий автономный, самодостаточный мир, не меньший, чем весь наш земной шар. Мою комнату можно так же долго изучать, исследовать, и никогда эти исследования не дадут полной картины того, что в ней творится. Она просто имеет то, чего мне хватает, и я уже умею это находить и пользоваться. Разве не в этом суть? Уж не помню, что было со мной вчера... Память о прошлом в последнее время образует плотный сгусток тумана, где все сплетается, путается, теряется, меняется. Я просто потерял желание идти против этой неведомой силы. Когда-нибудь туман сам рассеется, а до того - буду испытывать то, что есть. Это самое нечто и заставляет меня сидеть дома. Выходить на улицу не очень хочется. Не то что бы не было настроения... Просто в своей комнате я сейчас чувствую себя намного уютнее. Хочется немного сбавить обороты жизни и отдохнуть. Забыть на время о суете, предаться долгим думам.