Поступью по вишневому снегу.

Лопнувшая струна, звучащая как топор по вишневому саду. Прощальный запах вишни под стук колес и звуки старой скрипки. Прошлое смотрит медвежьими глазами на свои руины, пытается добить огромной лапой, но лишь дерет по самому краю затухающего органа. Щепки, которые не получается вытащить из перебитых ладоней. Музыка, играющая так весело и ярко, что дает обманутые надежды. Всё это осколки в бесконечном молочно-небесном водовороте. Волки, сотканные из снежных лепестков, ищут истину в вине из растленного пожара и вишневой поросли. Они тоже отдадут свою жизнь в пользу тем, кто этого не оценит. Струны пытаются кровь удержать внутри, но разочарование от жизни ищет пути для новых ран. Вороны, пытающиеся обратить взгляд вверх. Ты не можешь думать, когда по твоим жилам течет ледяная кровь. Но внутри у ветра все равно кипит, когда он отрывает счастье урывками, по кусочкам. Как с птицами, которые тоже устали философствовать, ведь они уходят вместе с боем. Может там - среди птичьих стай - и качается твоя звезда? Теперь осень. Скоро придет зима. Только вишневый снег все равно будет вечно преследовать, раздирать тело и отгрызать от сердца кусок за куском. И когда на все существование клеймо на венах без учета того, что путь заканчивается одиночеством, если точным быть, тогда ты вновь садишься инструмент, пахнущий вишнею и канифолью. И жаль не раскаленных небес и воздушных кораблей с вечным двигателем. Но ты сам загнал себя в этот лабиринт на крови и ждал пока вся энергия будет выпита рутиной и накопленными воспоминаниями. Ведь нужно сотни дней просидеть в тишине, разглядеть все пятна на солнце, пересчитать все самые яркие упавшие звезды, чтобы вспомнить этот стук по живым деревьям. Ты все равно будешь ждать ту больную весну с температурой под раскаленное солнце и обугленные перья? А запах вишни навечно останется в твоей памяти...