Миссия разгрома собственной жизни.

-Я не буду тянуть из тебя информацию, не волнуйся, — нарушает, воцарившуюся на минуту тишину, Стив. — Тебе нужно время, чтобы самой всё осмыслить, по тебе видно: взгляд растерянный, вид поникший… Я даже боюсь представить, что ты делала всю эту неделю, — парень пытается выдавить из себя улыбку и поддержать меня, но так как это выходит не очень убедительно, продолжает. — Я помогу тебе всеми силами, которые во мне только есть, это я тебе непременно обещаю, — он обхватывает своими ладонями мои руки, которые я тщетно грею о чашку. Не то, чтобы меня знобит, но мандраж есть — это точно. Я поднимаю на него опущенные глаза, следившие за кофейными разводами в чашке, а он продолжает говорить. — Послушай, Наташа, у меня есть знакомый айти-шник, он может пробить все данные гостиниц и отелей. Как говоришь зовут твоего друга? Клинт Бартон? — Я медленно киваю, обдумывая возможность его остановки под чужим именем в гостинице. В это время Стив достает мобильник из кармана и звонит этому самому айти-шнику. Он говорит с ним, называет имя Бартона, какое-то время молчит, но я не слышу точного разговора, всё передо мной как в тумане плывёт. -Наташа? Наташа! — Выдергивает меня спустя какое-то время Стив из окутавшей пелены. Я снова поднимаю глаза, видимо он зовет меня уже приличное время, учитывая, что все это время держит трубку рядом с ухом-на линии висит и ждет разгвор. — Его имя Клинт Бартон? Ты не ошиблась? -Марк… — Хрипло выдавливаю я, но откашлявшись повторяю громче и твёрже. — Марк Фрилоунс. Пусть ищет Марка Фрилоунса. Стив недоуменно кивает, но моё распоряжение передаёт. Спустя 2 минуты тишины и ожидания, которые продлились как 2 часа, парень даёт сигнал: кивает. Он записывает адрес на бумажке и протягивает его мне, прощаясь со своим знакомым и моим спасителем. -Ты так и не выпила кофе, — качает головой он. — Готова? — Я киваю. Стив достаточно быстро всё сделал: выключил электроприборы, переоделся, закрыл квартиру, поймал такси и… И через минут 20 мы уже стояли возле гостиницы. -Пойдём, — тянет меня за рукав Стив. — Давай, Наташа, не впадай в спячку. Он понимает, что я — не я сегодня, что мои мысли путаются и теряются, поэтому просто заводит меня в гостиницу и подводит к стойке ресепшна. -Марк Фрилоунс в каком номере, не подскажете? — Вежливо спрашивает Стив, пока я заставляю себя включиться в ситуацию хоть как-то. -По какому поводу интересуетесь? — Таким же приторно вежливым тоном спрашивает администратор, чьё имя Бетти. -Мы его друзья, он должен нас ожидать, — отвечает Стив сквозь нотки волнения в голосе. -Назовитесь, пожалуйста. -Стив Паркинсон, — отвечает неуверенно Стив и переводит взгляд на меня. -Натали Рашман, — спокойно отвечаю я. -Все верно, вас проводят к номеру мистера Бартона. Кажется, всё слишком просто, но он ожидал нас, точнее — меня. Он ожидал меня, моего появления, звонка… Лифт открывает двери на этаже, курьер провожает нас к двери и исчезает за поворотом. Я останавливаюсь и замираю, когда уже подношу сжатый кулак, чтобы постучать в дверь. -Я подожду тебя внизу, хорошо? — Тихо предупреждает Стив, стучит своим кулаком по двери и исчезает. Дверь открывается, а я так же неловко продолжаю стоять с поднятой, зажатой в кулак, рукой и смотреть в голубые глаза. -Таша, — тихо протягивает родной голос, снова пробуя на вкус это имя. Моё имя. И я бросаюсь в объятия, а он сразу обнимает в ответ. Такая же крепкая, накаченная грудь, так же сжимаются мышцы, такой же запах, взгляд, крепкие и надёжные руки… Я растворяюсь в нём полностью, и слёзы, которые, казалось бы, давно высохли, льют из меня потоком. Он закрывает за мной дверь, не распуская объятий и не выпуская меня оттуда. Затем приподнимает мой подбородок и тихо шепчет. -Я обещал вернуться за тобой, а вернулась ты. Улыбка озаряет его лицо, но я отвечаю. -Ошибаешься. Это ты вернулся, когда я даже не верила, не помнила и не знала. -Тише, тише, родная, что ты плачешь, в самом деле. -Слишком долго сдерживалась, — тихо отвечаю я и утыкаюсь в ключицу.