Профессионал

Команда была идеальная. Шестеро профессионалов разных способностей и талантов. Разного возраста и весовых категорий. Разных характеров, мировоззрения и взглядов на жизнь. План был гениален и прост. Всё рассчитано для мелочей. У каждого своя роль. Блондин и Синий работают с заложниками. Оранжевый – с девчонкой-консультантом. Коричневый ждёт в машине. Белый и Розовый работают с менеджером и забирают камни. Но что-то пошло не так. Что – неизвестно. Неясно, почему план не сработал. Однако кое-кто всё же разобрался в ситуации быстрее всех.

***

Орёт сигнализация ювелирной лавки. Блондин открывает пальбу по заложникам. Розовый орёт на него, а Белый просто стоит и смотрит. В глазах Оранжевого видна печаль и жалость, когда он видит, как бездыханное тело с тремя пулевыми ранениями падет на пол. Наплевать на труп только одному. Мистер Синий, попыхивая сигарой, следит, что бы никто из заложников не сбежал, пока менеджер дрожит от страха, глядя на пистолет, который всё ещё держит у его груди Белый. - Какого хера ты делаешь, ублюдок?! – орёт Розовый. – Нахера было в неё стрелять?! Блондин не отвечает. Он просто стоит и смотрит. В ушах у Оранжевого звон. Всё плывёт перед глазами. Он – полицейский. И только что у него на глазах убили человека, а он не смеет ничего сделать. Не может. Нельзя. Звон перерастает в сирену. Для него всё вовремя. Для остальных пятерых – нет. - Что за дерьмо? – вдруг спрашивает Белый, услышав сирены. - Блядь! – снова орёт Розовый. – Рано же ещё!!! Сирены приближались к входу в лавку. Они совсем близко. Они – как снежная лавина. Но все сработали мгновенно. Белый стремительно вытолкнул к выходу Оранжевого и они вскочили в машину, где сидел Коричневый. - Что, мать вашу, происходит?! – орёт мистер Коричневый. - Дави на газ, сукин сын!!! – взревел Белый. И машина со свистом сорвалась с места, рванув вперёд, подальше от замелькавших на перекрёстке полицейских машин. Розовый выбежал через боковой вход. Трусливый парень, который предпочитает сваливать, а не устраивать пальбу из пушек – однако он оказался самым умным, потому что предусмотрительно прихватил сумку с бриллиантами и не подставился под пули. Через чёрный ход, беззаботно и как будто даже не торопливо, вышел мистер Блондин – вальяжно, вразвалку, перезаряжая пистолет. Остался стоять не месте только мистер Синий.

***

Никто из команды не знал, каким был мистер Синий. Тихий пожилой мужчина, который мало говорит. Он улыбается, когда кто-то из их «цветной» компании смешно пошутит. Он коротко и лаконично ответит на заданный вопрос, если он не затрагивает чего-то личного. Он выпьет вместе со всеми, когда кто-то скажет что-то вроде тоста и прикроет своего компаньона. Он выскажет своё мнение, если ему интересен разговор. Но никто не знал, о чём он думал, чего хотел и какие цели преследовал. Все знали лишь то, что он держался в тени, был спокойным и скрытным. Предпочитал слушать, а не говорить. А ещё он любил сигары.

***

Все разбежались. Синий знал, что тоже может свалить. И не в таких передрягах он побывал. Но не хотел. Мужчина положил на плечо хромированный дробовик. С удовольствием вдохнул дым своей сигары. Каждая такая глубокая затяжка вызывала у него чуть ли не оргазм. За одну сигару Синий, наверное, без проблем убил бы человека. Всё было понятным для него. Он – профессионал. И он знал, что случилось. Раз уж у такой совершенной команды что-то пошло не так в идеальном плане – значит, их кто-то заложил. Кто – Синий не знал. Но предатель точно был. Хотя это уже неважно. Ни Джо, ни Эдди не могли не заметить просчёта со временем. Полиция ждала налёта на эту лавку. Они точно были готовы. Мужчина медленно двинулся прямо к главному входу в лавку – как раз туда, где выученные полицейские уже встроили заслон и одновременно укрытия из поставленных боками машин. Ему много лет. Уже за пятьдесят. Более половины жизни уже за плечами. Синему не удалось устроиться так, как Джо Кэббот – криминальным боссом. Но у него были деньги, что бы уехать, что бы спрятаться и жить спокойно до самой смерти, ни в чём не нуждаясь. Прибавить к этим деньгам ещё и куш за бриллианты – и он забыл бы слово нищета. Но не повезло. Каким бы ты ни был профессионалом, сколько бы у тебя не было опыта – всегда может случиться что-то непредвиденное, не поддающееся расчёту. Банальная удача, фортуна – как угодно можно назвать. И эта фортуна столько раз гладила нежной рукой с бархатистой кожей по щеке мистера Синего, столько раз улыбалась, смотря в глаза и столько раз спасала его в своих уютных объятиях. Но теперь лимит был исчерпан. Она повернулась к нему своей восхитительной, аппетитной задницей. Ещё одна затяжка. Синий был не из тех, кто прощает такое предательство. Он нагнёт эту фортуну своими сильными руками. Намотает на кулак волосы. Прижмёт её голову к самому полу. И поимеет её в эту великолепную задницу, даже если после этого шлюха-удача навсегда от него отвернётся. Ещё один шаг к выходу. Ещё несколько миллиметров сигары истлели. Раз уж дело не удалось, прогорело – Синему и не нужно было выживать. Увы, не повезло. Но он уже слишком стар. Профессионалы либо выживают, срубают кучу денег и уходят на покой без всяких проблем со здоровьем и репутацией, либо погибают. Но профессионалы не хотят подыхать как отморозки или обычные преступники. Профессионал хочет умереть драматично, красиво. Так, что бы это помнили. Наверное, каждый профессионал в какой-то степени эстет. Уже ничего и не хочется. Синий устал от беготни. Устал от своей работы. Не хочется продолжать бороться. Не хочется бегать дальше. Хочется отдохнуть. И уже не так важно, где – в тихом местечке у моря или на том свете. Следующий шаг. Сигара становится всё короче. Дробовик давит на плечо. Сердце бьётся медленнее и спокойнее. У него нет семьи, нет друзей. Даже нет постоянного дома, где бы он жил. Его никто не ждёт, и кроме работы в жизни Синего почти ничего нет. Даже наплевать как-то, выживет он, или нет. Это как играть в покер – вроде ты умеешь в него играть, вроде можешь неплохо блефовать и вообще прекрасно разбираешься во всём игровом процессе. Но стоит попасть тебе в руки одной плохой карте – всё пойдёт прахом. И начиная игру, ты уже знаешь, что тебе может банально не повезти, и ты проиграешь. Здесь была похожая ситуация. Мистер Синий выходит из этой лавчонки. Прямо на улицу. Прямо к полицейским. Они целятся в него. Из пистолетов, из ружей, из автоматов и винтовок. Прячутся за машинами, все в шлемах и бронежилетах. Мистер Синий улыбнулся. Даже не насмешливо, а как-то по-доброму. Вот он, перед ними. Профессионал. Один, с дробовиком. Всё ещё до ужаса опасен. Хотя он на прицеле у семнадцати стволов. - Немедленно бросьте оружие, встаньте на колени и поднимите руки вверх, что бы мы их видели!!! – орёт какой-то полицейский в мегафон. Синий снова улыбается. Последняя, глубокая затяжка. Снова вкусовой оргазм. Он вытаскивает изо рта остаток истлевшей сигары. Бросает её на асфальт. Вот и всё. Сейчас он завершит последнее дело. Он почти видит, как задницей к нему стоит удача. Эта безумно красивая блондинка с зелёными глазами и идеальной фигурой. Которой просто не может существовать в реальном мире. И сейчас он сделает так, что фортуна навсегда запомнит мистера Синего. Который ненавидит, когда его предают, и который – истинный профессионал. - Я не буду повторять дважды!!! – орёт полицейский. - Вы знаете, кто такой профессионал?! – громко спрашивает Синий, окидывая полицейских взглядом. - У вас десять секунд!!! – орёт коп. - Профессионал, - игнорируя его, говорит мистер Синий, - это преступник, который отточил своё ремесло до совершенства. - Семь секунд!!! - Профессионал – это преступник, для которого его работа – это искусство, - говорит Синий, обращаясь к полицейским. - Пять секунд!!! – орёт полицейский. - Профессионал, - говорит Синий, опуская с плеча дробовик и беря его в обе руки, - это тот, кого ждёт драматичный и красивый финал. - Три секунды!!! – кричит коп. – Последнее предупреждение!!! - И я – профессионал, - говорит мистер Синий, поднимая дробовик.

***

Задыхающийся от быстрого бега мистер Розовый, удирающий от полицейских, услышал одиночный выстрел из дробовика, а затем грянул целый оркестр выстрелов из стволов разных калибров. Мистер Блондин, запихивающий в багажник невезучего полицейского, тоже услышал грохот выстрелов со стороны лавки. Пока Белый объяснял Коричневому, что произошло в лавке, Оранжевый тупо смотрел в окно и думал о произошедшем. До него тоже донеслись далёкие выстрелы. «Неужели кого-то всё-таки прижали?» - мелькнуло у парня в голове.