Дорогой, уважаемый, милая

В город на цыпочках входит весна в платье из отзвуков мартовского половодья. Тебе говорят: "Не печалься, прочь из зоны комфорта и выше нос, это вот-вот пройдет." Ты, улыбаешься, чуть ли хвостом не виляешь, как будто дворовый пес. Но, кажется, не проходит. Тебя убеждают: "Настанут длиннее дни, сирень расцветет, ты же любишь цветы сирени. Будет позже смеркаться, и раньше начнется рассвет. Будущее ближе, чем следующее воскресенье." Ты ждешь. Ты смеешься неловко, считаешь себе ступени. А будущего как не было, так и нет.       

Дайте мне руки, и ноги, и запах, и цвет, дайте мне солнце, и рай, и ад. Первый грядущий весенний рассвет - самый стойкий и действенный, самый смертельный яд. Дайте мне силы, и пот, и кровь, но только возьмите мои глаза, обращенные внутрь колокола головы, и вновь пусть приходит моя весна, пусть ломается с треском желтелый лед.

       Ничего не проходит. И, наверное, не пройдет. В город на цыпочках входит весна в платье из тушек ею убитых зим. Я обращаю солнцу и небу свои обветренные глаза. Говори, говори, как весна румяна, цветиста и хороша, только хвостом вилять, пожалуйста, не проси.