Скорбный ангел летит сквозь пламя и дым И нет сил бежать прочь Скорбный ангел молчит, он видит итог Мне нету спасенья больше... Ангел знает сколько душ я забрала Вот зачем его теперь о дожде с небес молю Дождь, что омоет мне раны, принесёт зарю Богами свыше ему дано под утро смывать грехи Только увижу с рассветом свой последний день И целый мир вдруг замрёт тогда...
Вновь она поднимает над головой меч и оглашает притихшую долину боевым кличем. Но в её душе сейчас уже нет того безумного азарта поединка, она понимает, что это за битва. Она понимает, что в этот момент становится героем, но от этого нет никакой радости. Да, она всегда мечтала наконец стать достойным воином, и у неё это получилось, но...какой ценой происходит становление героической душой. Победа, которая строится на поражении, на страдании многих. И она понимает, что не это её идеалы. Что следуя им, она давно уже заблудилась и больше не отличает своих идеалов от простой войны. И это пугает больше всего. Она видит панический ужас в глазах обреченных, над которыми заносится её клинок. В их расширенных зрачках она может разглядеть себя - отбросившую все ради войны, ради того, чтобы доказать себе самой, что она достойна. А чего? Уже не знает и сама. Да, её детская мечта - стать истинным героем. Может было бы лучше, если бы она и осталась просто детской мечтой? А не переходила в суровую реальность, самим осознанием круша все эти идеалы, казавшиеся нерушимыми, но на деле хрупкие, подобно фарфору. Чего она хотела? Она хотела быть совершенной, она хотела сделать весь мир совершенным...а вместо этого проливает реки крови, пусть и во имя справедливости. Просто ей не на кого было равняться очень долгое время. Да, были несколько близких людей. Были те, кого уважала, но...но не было тех, к кому стремилась. И поэтому она сама писала себе историю, сама складывала образ идеального воителя, которому старалась следовать всегда. Но с каждым сражением частичка этого образа бесследно исчезала куда-то в пустоту. И эта же щемящая пустота тисками сдавливала сердце девушки.Не от кого ждать милосердия... Не у кого просить прощения... Я верю лишь в искупление... Только о нём прошу.
"Я буду Твоим оружием!" - клялась она, даже не догадываясь, что уже стала им. Оружием собственных идеалов, оружием для войны, которая не закончится никогда. Почему? Потому что война - это единственное ее призвание. Она может вдохнуть веру в побежденных, она может заставить врагов трепетать от страха перед непонятным величием чего-то, она может жертвовать собой снова и снова. Потому что поле битвы уже давно заменило ей колыбель. Оружие. Только так можно назвать ту, которая засыпает на недавнем поле битвы, где земля еще не впитала океаны крови и раздаются последние стоны умирающих врагов. Ту, которой стенания побежденных заменяют колыбельную песню. Этого ли она хотела? Стать простым орудием для убийства, оправдывая каждую смерть своими неясными идеалами, понятными лишь ей? Даже если и нет, то это уже стало её судьбой. Гонясь за невидимым совершенством, она окончательно заплутала во тьме. И теперь тонет там, надеясь, что кто-то поймет её, протянет руку помощи и покажет мир без войн. Тот самый мир, о котором она мечтает. Без жестокости, без войны, без боли. Тот самый, к которому стремится, прикрываясь которым снова убивает, пусть и защищаясь. Но никто не протягивает руку. Никто не открывает глаза на этот мир, оставляя её и дальше бродить между пустых расколотых небес. Она хочет вырваться, она ждет помощи, но никогда никому об этом не скажет. Потому что гордость тоже часть её судьбы. Её совершенства. Часть её поруганных, изломанных идеалов. С неба капли дождя стремятся к земле...