Вой

И пока мы в ошейниках, мы остаёмся псами. Меряем жизнь сигаретами, этажами, топим себя среди ада воспоминаний и воем на равнодушный оскал луны. И где бы ни прятались, куда бы ни убегали – нам суждено бесконечно ходить кругами, не находя ответов, и биться лбами в стены, грызть прутья клетки своей тюрьмы. А терять нам по сути нечего, посмотри же, кроме обгрызенной кости и жалкой жизни, за которую мы цепляемся. Что мы ищем в прошлом, что целиком поглотило нас? Зачем мы спускаемся ниже, зачем рискуем? Вечность летит к виску серебристой пулей, а мы подставляем зачем-то вторую скулу, когда получили наотмашь один удар. И ничему горемычных нас жизнь не учит, над городом всё смыкаются злые тучи, и хочется взвыть от бессильной смертельной муки, а мы лишь скулим, поджимая свои хвосты. И шерсть на загривках всё дыбится, дрожь пронзает, мы можем, наверное, даже назваться стаей, ведь пока мы в ошейниках, мы остаёмся псами. А значит, прижмёмся боками и взвоем ввысь.