1.
1 июня 2015 г. в 00:41
Слышишь, как плачет в парадной скрипка реквием душам ушедших лет? Чайник свистит на чугунной плитке, приобретающей алый цвет; солнце на окнах рисует пылью, улица дышит вечерним зноем. Мир, между сном и дремотной былью, выцветший снимок на палароид. В мае пора подводить итоги всем -дцати вёснам; считать очки, перемножая в уме дороги на недовзлёты, шаги, скачки; сколько частичек тебя разъела соль непролившихся за год слёз? Лист, в сентябре бывший чисто-белым, почерком вспорот почти насквозь.
***