а знаешь, мы могли бы стать лучшими друзьями.

вся наша жизнь - сплошная беготня, подсчеты наличных и страх не попасться в руки местному патрулю. мы - давно проклятые, забытые выродки, наши интересы ровняются нулю, лишь бы было с кем отметить удачную операцию. нас давно шарахаются местные подростки, ссылаясь на неформальную внешность, ведь мой лучший друг - наглая кукла, желающая рисовать портреты с людей, а я - жалкий музыкант, жизнь которого давно потеряла какой-либо смысл. к тому же, мои песни интересуют целых меня-меня-меня-меня. обширная аудитория, не правда ли? я не помню, когда в последний раз спокойно отдыхала, смотря телевизор, ведь всегда бредил мыслью о том, что за нами уже выехали. еще секунда, и мы обратимся в пойманных мышей, чья дальнейшая жизнь будет заключаться в драках с соседями по камерам и отвергания противной массы, в тюрьме именуемой пайком. я ненавижу своего напарника также, как и дрянь, которой занимаюсь последние три года. забавные приключения превратились в зависимость, избавиться от которой почти нереально. мы - катастрофа, мы - буря, проносящаяся по карманам богатеньких теток, мы - предмет обожания сотни недо-воров, мы - творцы хаоса. мы почти не разговариваем друг с другом, просто обмениваемся оскалом (чем-то вроде улыбки) и расходимся по комнатам. и тут уже делай, что пожелаешь: рисуй бредовые картины, пиши песни пахнущих словно чья-та кровь или же смотри мультики. мы с ним плечом к плечу, но по сути, врознь. его не интересует (а вдруг?) моя музыка, а мне, грубо говоря, плевать на его порисульки. всё чаще подумываю о том, что наша катастрофа могла бы превратиться в нечто большее, нечто светлое, вселяющее доверие, если бы мы только бросили грязную работу. медленно вхожу в его комнату; трясусь, словно только что попала под дождь и пытаюсь выдавить из себя хотя бы парочку слов. внутри меня идет мировая война, битва за и против, а я ничего не могу с этим поделать. я лишь тело, в котором заключены сотни эмоций и пару нот. а знаешь, если бы тыл хотел - мы смогли бы стать лучшими друзьями.