Treat

В туннеле явно кто-то был. Его шаги настойчиво предвещали о том, что он вот-вот окажется передо мной. Темнота, густая и липкая залепила глаза, заставляя полагаться на слух. - Эй, парень… – голос незнакомца отражался от стен туннеля и превращался в какофонию перекликающихся фраз эхо. – Эй парень…. Ты живой? Я пытался протянуть руки к голосу, но чертова темнота. Я хотел крикнуть ему, чтобы он знал, что да, чёрт подери, я жив, но я не знаю, что блядь здесь происходит. Голос не слушался меня, горло раздирал какой-то мерзкий сип. Неужто это я? Я попытался подойти к нему, но чёртовы ноги словно вросли в бетон, или что там было внизу, да и руки… Кстати о руках, чёрт, где же они? Плечи на месте. Да-да, я их чувствую. А вот руки. Блядь, мне отрубили руки! Надо встряхнуться. Да-да, вот так, попытаться прыгнуть или хуй его знает, что сделать. Голос из темноты разразился поганым смехом, который так больно отражался в моей голове. Эта сука определенно видела меня, и смеялся над моими попытками разобраться в ситуации. - Господи, какого черта. Мейган, где ты???? – скулил я в ответ на тонны эха, обрушенного на меня. В туннеле прорвало стену, и на меня хлынула обжигающе-ледяная вода. Я умру. *** Яркий свет резал глаза так, что слёзы непроизвольно поползли по щекам. Ёбанный туннель. Это всего лишь сон. - Дыши ровнее, чувак. Ты блядь перепугал меня своими конвульсиями, я думал, что ты точно сдохнешь – надо мной стоял пацан - обладатель того голоса, что так подбешивал меня в туннеле. Я попытался приподняться и что-то сказать ему в ответ, но тело настолько затекло, что я тухло промычал в ответ. - Вот тебе плед, прикройся – он кинул в меня какой-то грязную тряпку, и только тогда я осознал, что я валяюсь на хуй знает каком-то полу абсолютно голый. Неровный паркет холодил задницу, и я понял, что если у меня нет рук, то жопа-то хоть у меня осталась и, судя по всему, то что выше жопы тоже на месте - к чему-то же должна была крепиться моя голова. Ещё одна попытка оторваться от паркета. Я неожиданно для себя оперся на руку. Господи, хвала всем святым, руки на месте. Мои ёбанные руки на месте, в моих же ёбанных плечах. Я быстро укутался в плед и попытался встать с пола. Комната, которая с гордостью могла бы носить звание гостиной, была забита какими-то коробками, старые обои кое где печально болтались рваными лохмотьями. У окна на матрасе от дивана валялся какой-то парёнек и явно прибывал в космическом трипе. Грязное одеяло, что кучей валялось рядом с «космонавтом», зашевелилось и представило свету женскую ножку. - Значит, были телочки - мелькнуло в голове. Дело оставалось за малым, просто вспомнить кто эти люди и как я, чёрт подери, здесь оказался. Вот только это простым ну ни фига не оказалось. Помню угол какого-то дома, наверное, паб, мы стоим с Томом пыхтим косяком, потом к руке ведро (стаканом это было сложно назвать) с каким-то ядерным коктейлем. Еще помню Томовское «Пей до дна! Пей до дна!», потом опять провал, потом помню, как блевал в сортире и руки Мейгана, придерживающего мои волосы, чтобы я окончательно не уделался. Господи, это так мило. Хотя нет ни фига не мило. Стыдно, аж до боли в солнечном сплетении, хотя такое было и ни раз, то он помогал мне балансировать над берегами унитаза, то я салфеткой вытирал с его лица остатки катастрофы. Откуда взялись эти люди и самое интересное - куда пропала моя одежда? Вот тот парень, что окатил меня, вот он определенно знает больше моего. Надо всего лишь найти его и спросить, что блядь было и где Том, Дибс и Стейк. Вот так, ещё ровнее. Опираясь одной рукой за стенку, а второй придерживая спасательный плед, который на манер банного полотенца прикрывал мои гендерные признаки. Откуда-то из темного коридора доносился знакомый сладкий запах. Вот ублюдки, чуть свет уже пыхтят. Полный решимости я вломился в «наркопритон», который оказался небольшой, но очень светлой кухней. За столиком у окна в легком недоумение сидели два юных торчка и «голос из туннеля». - Ну что, пришел в себя? – ухмыльнулся «голос», протягивая мне утреннюю путевку в новый джойн – Даже стоишь на ногах. Блин, ты мой кумир. Ты прежде чем своих догонять отправишься, черкани мне на футболке, буду своим хвастаться, они в конец прихуеют. Что? Что? Что? - Стоп! – я непонятно зачем начал отмахиваться, словно надомной навис рой мух - В смысле, догонять своих? А где они? Где Том и ребята? И вот тут я услышал свой голос, он звучал как несмазанная телега, наезжающая на связку котят. Водички бы. - Маргариту? - протянул парнишка, сидящий рядом с «голосом». Маргаритой это было сложно назвать, просто какой-то трэш из текилы и ликёра, ну и, конечно же, всё это противно-теплое и душевно пересолено, парнишка явно влюблён. Но выбирать не из чего. - Э, да ты совсем ничего не помнишь? – продолжал скалиться первый – Мы же вечером ходили их провожать на ночной поезд до Лондона. Хотя, как ходили. Ты лежал в машине у Роба, ты слегка приустал, ну и мы не сильно хотели палиться перед полицейскими. Маргарита залпом выстрелила, и я почувствовал, что, в принципе, было бы не дурно присесть. - То есть, они в Лондоне… - пришел я к фантастическому выводу – ну а я, блядь, где тогда, получается? - Это Лестер, брат! Ты дома!