Больше никаких джунглей

«Смотреть на облака не получится. Потому что если убрать плёнку, солнце быстро превратит комнату в баню, несмотря на все атермальные теплозащитные стёкла. Вот и приходится смотреть на прохожих, снующих по улицам по горячему асфальту. Настолько горячему, что он начинает плавиться, превращаясь в что-то похожее на зыбучие пески, в которых барахтаются ни в чём не повинные люди. Нужно схватиться за лиану по одному вытащить их всех. И объяснить, что зыбучие пески — не лучшее место для прогулок в джунглях. Только кто эти двое в пробковых шлемах и бермудских шортах? Которые сами выбрались из зыбучих песков и направляются прямиком к крыльцу пансиона?» Арнольд встал и схватил с полки портрет. Он помнил их лица только по этому портрету — сам он тогда был очень-очень мал. Неужели показалось? Звонок, шаги Дедушки, скрип открывающейся двери. Молчание. — Эй, Арнольд! Но Арнольд уже спешит вниз, почти паря над лестницей. С лестницы — и прямо в объятья. Слёзы, молчание. Какой-то странный химический запах от рубашки. — Я знал, что вы вернётесь. Или я вас найду. — Мы не могли не вернуться. — Майлз погладил Арнольда по волосам. — А ведь это та самая кепочка. — Что ж это вы стоите на пороге, — опомнился дедушка, — пойдёмте в комнату.