Идеальное полотно

Однажды вы меня попросите, чтобы я вам поведал эту историю об одном художнике, который овеян тайной или мистикой.. Кем он был... Заблудшей душой, великим художником или попросту сумасшедшим... Никто не знал, кроме меня, разумеется. Именно по этому я расскажу это вам, потому что не могу уже молчать. Ну, так начнем же рассказ... Как вы понимаете, речь идет о творце и его картинах... Его нельзя было назвать гениям искусства, но он был талантлив, и своим талантом, он имел свойство приковывать взгляды наших сердец к единственным в своем роде и не неповторимым картинам... Каждый художник - творец жизни и чистой души. Тот, кто действительно понимает картины, знает что они не просто творение из красок и бумаги, а направление и часть жизни, и тот человек, кто действительно подходил под это описание исчез. Некоторые говорят он помешался, другие что спутался с нечистым, а третье, самые мудрые думают и верят в его добродетель, и что он вернется однажды ярким днем, и снова будет творить... Однако вскоре я приоткрою завесу тайны и расскажу эту историю так, как и было задумано и предначертано. И это взывает к светлому вдохновению. Не будем называть имен. Скажем просто, что это молодой человек, юноша в расцвете сил. История ведь только начинается. Юноша лет двадцати семи, размахивал кистью ,предварительно любуясь произведенным эффектом. Он небрежно облокачивался на кресло византийского стиля, наливая в себе бокал изысканного красного вина,солнце словно не хотя изобразила все бесспорно милые черты этого молодого юнца..Черты были резкие но между тем грубые.но не просто так , они имели некую притягательность,они были величественные.Довольно высокого роста,фигура была атлетическая,иными словами он был красив в своем мужской красоте. Внезапно чуть не вынося хлипкую дверь,ворвался толстый, грузный человек,с возмущенный голосом – Ты! Я не смог продать не одну из твоих картин,твои дрянные картины,с этих слов он схватил его за ворот рубашки,и в припадке начал его трясти. Наш юноша начал оправдаться- Позвольте , я не виноват в том что люди не понимают мои картины в которых заключена моя добродетель..Толстяк глубоко вздохнул,швырнул его об его же мольберт,он с треском повалился на пол. - Благодари себя,за то что у тебя такие родители,а иначе ты был бы мертв,ты вскоре узнаешь что в таких делах я просто мастер..Но тебе,остановился на полуслове , -чертовски везет.. Он вышел изрядно хлопнул дверью.И молодого художника судорожно забила дрожь,и каково его состояние..Ему было все равно что его побили,на тело ему было все равно но картина это другое,это его дитя, его частично душа,его историю,растоптали просто растоптали..Он был опустошен,ему было так больно,его острая боль изувечила его душу,искалеченное дитя исскуства . Он взял бутылку бунгурского вина,и полностью опустошил ее. Он вытянулся и увидел остатки картины,и вдруг на полотне задвигалось изображения..Что было изображено на этой картине юноша и девушка . Юноша был суров и с грустными глазами,он был отрадно некрасив ,но он величественным как и подобает королю. А девушка стояла гордо,с полуулыбкой на устах смотрела на сеньора предлагая ему этим жестом купить ее розы,на картине был небрежный окутанный серой дымкой пейзаж.Картина была в своем роде шедевром исскуства,для тех кто понимает и любит это направление. Персонаж с картины прошептал-Здравствуй создатель,он поклонился и его милая спутница поклонилась с изяществом ,да она прекрасна в своей цветущей юности,так как художник излил любовь в персонажа он ее срисовал с торговки,в которую был безнадежно влюблен. Он зачарованно на них смотрел,потом вскрикнул и схватил себя за волосы ,шептал бессвязно-Нет это невозможно,нелепо, нет я не верю!. Дама с полотна улыбаясь-Мой дорогой друг, я настоящая но не тут,в этом мире я нарисованный персонаж но не более. Художник согласился словно в припадке-Да,да я согласен,пара взяла его за руки и затянуло в полотно. О ! Его воображение было безгранично,все исполнилось о чем он мечтал ,и что желал так страстно и исступленно. Часы медленно шли,но как печально не было ему нужно возвращаться.Через мгновение он оказался в смятой кровати, с мольбертом,в голове его кружились мысли ,Этот был сон,или бесовское наваждения,и он без памяти уснул.