Обращения к Л.

ты всегда была очень странной. говорила, что ненавидишь поэтов, но любишь стихи. я всегда в такие моменты улыбался и говорил, что если меня ты разлюбишь, то хотя бы стихи мои люби. ты твердила, что я тебе дорог, но совсем не нужен, и что ты сама не поймешь, как так вышло. и я, решив смириться с твоим иногда капризным нравом, стал жить твоими пошло-невинными мыслями. ходил вокруг да около, следил за каждым твоим движением. а тебя это страшно бесило, я-то знаю. но ты не кричала на меня, не устраивала истерик, не била посуду и дверью не хлопала.. с напряжением, ты просто бесчувственно молчала и отворачивалась, когда я хотел обнять твои хрупкие плечи своими холодными руками. и ты, определенно, не понимала, зачем мне всё это нужно. зачем мне вся эта боль, которую ты так стараешься мне причинить. я рвал волосы на своей голове клоками, и я бы ответил тебе с радостью, правда, но я и сам не знаю ответа. наверное, я просто не понимаю самого себя, хотя со стороны всё кажется до глупости простым. люди называют это "любовь". но почему-то многие уже не верят в слово это. но, как я думаю, верить в слова само по себе странно. то ли дело, верить своим мыслям. ты же бежала от своих мыслей. ты не хотела, чтобы они завладели твоим телом. а поэтам, хотя какой из меня поэт, свойственно себя слушать. я слушал. хотя, признаюсь, мечтал сбежать от этого. но не мог. совершенно не мог. и поэтому любил тебя.