Скиталец

      ... Сначала была тишина. Звенящая, сверхъестественная тишина. И темнота. Словно все краски ночи внезапно собрались в одном месте и поглотили свет. А затем боль, ослепляющая, рвущая на части и выжигающая разум… Неясные вспышки света, глухое бормотание и потрескивание каких-то приборов. Боль на несколько секунд отступила, но лишь затем, чтобы с новой силой наброситься, вытеснить любые чувства, оставив за собой огонь. Он пробирался в каждый уголок тела, безжалостно выжигая все живое: кости, мышцы, и, казалось, сам мозг. Хотелось закричать, сказать, чтобы это прекратили, но плотно стиснутые челюсти не хотели раскрыться. Ногти больно впились в ладони, глубоко пронзив кожу. Череп словно готов был вот-вот разлететься на части. Сердце билось так сильно, едва не проламывая ребра. Перед глазами расплывались лиловые пятна, или во всем была виновата вода, преломлявшая свет ламп? Не важно. Все это было не важно. Существовал только огонь, медленно растекающийся по венам, раскаленная лава, насильно вливающаяся в тело.       И ее голос. Он на миг заставил огонь отступить, он прогнал боль. «Знаешь, почему луна одинока? Она тоже когда-то любила. Но он не может коснуться ее…»       Логан, проснувшись, порывисто сел на кровати. Сердце все еще быстро билось, разгоняя по крови адреналин, а сам он часто дышал. Очередной сон. Но что это? Что это было за место? Почему он чувствовал боль? И чей это был голос? Логан медленно встал, с трудом приходя в себя после ярких образов. Ему давно снятся странные сны, смысл которых он чаще всего не понимает. Конечно, у него есть смутные догадки, что это могут быть утраченные воспоминания. Его прошлое. Он ведь столько думал о том, что с ним произошло, кто он такой и как жил до того, как очнулся на том острове.       Почти пятнадцать лет… Почти пятнадцать лет он кочует, не замечая дней, перебирается с места на место, не помня, кто он и что он. А, главное, он даже не имеет никакой возможности узнать это. Порой его пугало все это: странные сны, отсутствие воспоминаний. Ко всему прочему он заметил, что за эти пятнадцать лет нисколько не постарел. Это пугало больше всего. Он смог привыкнуть ко всем странностям, с которыми сталкивался – к стальным когтям, обостренным чувствами и многим другим способностям, не поддающимся объяснению - , но то, что он никак не изменился за столько времени, ставило под вопрос его возраст и саму жизнь. Да, он прекрасно знал, что его нельзя так просто убить, но мог ли он жить вечно? И если да, то сколько лет он прожил, прежде чем потерял память? От всех этих вопросов, загадок и тайн становилось не по себе. Иногда хотелось просто скрыться где-то в темном углу, и больше ни о чем не думать и никого не слышать. Однако, его подталкивало к действиям непреодолимое желание узнать, кто же он на самом деле.       Логан взял со стола сигару и закурил. Порой это единственный способ, не считая, конечно, спиртного и драк, отвлечься от мыслей. Они выматывают. И раздражают. Логан выдохнул сизый дым, утомленным взглядом всматриваясь в пейзаж за окном. Он не жаловался на свою жизнь, да и мог ли? Ничего другого он просто не знал. Ничего другого не оставалось, кроме как жить дальше и пытаться искать ответы на тысячи вопросов, жужжащих в голове, словно рой пчел. И как он только не свихнулся? Хотя, большинство психов уверены, что они адекватны. Логан усмехнулся собственным мыслям и потушил сигару об подоконник. Сегодня предстояло вновь перебраться на другое место, так что не стоило терять время попусту. Все равно от раздумий нет никакого толку. Нужно двигаться дальше, жить и просто дышать. Кто, как ни Логан знает, что рано или поздно что-то может измениться. Но, чтобы это произошло, необходимо что-то делать.       На подоконнике медленно догорала сигара, а в пустой комнате все еще витал запах дыма. Росомаха снова ушел. Скрылся, надеясь сбежать от самого себя.