Часть 1
8 мая 2015 г. в 18:46
о таких, как мы, не слагают баллад -
да даже не пишут стихов.
в таких - ты ведь слышишь, брат?
слышишь шёпот моих шагов?
в таких, как мы, брат, плюют
и топчут без страха в грязь,
но, брат, ведь они не бьют,
лишь глаза отводят стыдясь.
послушай, быть может, я плох -
мы склонны не замечать брёвен в своих глазах,
в шкурах чужих обличая блох.
брат, что мне до всех тех "ах"?
ты ведь слышишь, брат? -
ты же знаешь, я буду бить.
и я знаю: ты будешь рад,
ты решил меня сам учить.
то, солнце моё, ошибка -
я в вечности навсегда виноват.
мне нужна-то была лишь твоя улыбка -
вот тебе цель всех моих бравад.
послушай, брат! я говорю громко,
разрывая глотку себе, кричу.
и кричу я тебе, я стараюсь ёмко:
я очень грущу по твоему плечу,
по серым-седым, пепельным волосам,
по тебе полностью целиком,
по твоим голубым глазам,
по утрам, когда просто и босиком...
по тем дням, когда мы ещё близко-рядом,
и тебе дела нет до моих печалей,
потому что печалей нет:
под твоим-то пытливым взглядом.
...и я кричу - твой потерялся след.
ты на фотографии моей - чёрная полоса,
и я очень молюсь, что ты очень жив.
тише-тише, милая: только вот чудеса -
их, как и меня, уже нет.
только я, так выходит, лжив.