Немного о безысходности

Кричи о том, что Бродвея тебе не видать. Что Джонни растет и волосы отрастают. Ты не стиляга, ну сколько раз повторять. Ты изменилась. И вроде бы возмужала. Теперь ты как все. Считайся на раз-два-три. Гори синим пламенем музыка, краски, свобода. Ты больше не та. Ты просто гниешь изнутри. И веришь в единство сереющего народа. Любви больше нет. Есть только полунамек. А с ним – вагоны истерик и шумной драмы. Друзьям, обратившимся в шум, увы, невдомек, Что Польза вдруг резко стала Полиной Ивановной. Что шкаф не забит помоечным барахлом, Которое пахнет немного джазом, немного виски. Что там все юбки ниже колен и что Их носит обычный работник любой больницы. Кричи и плачь, что Бродвея давно уже нет. И помяни ту девчонку, которой не стало. Тебе стало ясно: чем ярче ты был одет – Пожалуй, тем крепче ты скован чужими цепями.