Часть 1
18 апреля 2015 г. в 22:54
«Наверное, у каждого автора наступает такой момент, когда разнокрылая муза больше не стучит в его окно, не затрагивает душу. Кажется, и у меня наступил такой момент. Я больше не могу. Честно. В моей голове, особенно по вечерам, все еще рождаются новые идеи. Вот только нет слов, чтоб их выразить.
Я больше не чувствую того страстного танго, которое танцевали мои пальцы на клавиатуре, пытаясь перегнать рвущееся вперед воображение. Больше нет романтики. Нет музыки. Нет страсти. Остались лишь голые слова. Мелкие, резкие, лишенные своего звучания, своих красок.
Я пытался, я честно пытался вернуть свою музу. Часами стоял у окна, вглядываясь в ночной город, или забирался на крышу в поисках разноцветного ветра. Но никак не мог хоть мельком разглядеть тот самый образ.
И тогда я включил музыку. Признаться честно, нежные мелодии Бетховена, Баха и Моцарта ненадолго вернули мне некое подобие утраченного краснословья. Но ненадолго. Всего пару страниц…
А дальше? А дальше я перепробовал все: алкоголь, людей, наркотики. Ничего.
Возрадуйтесь же, приспешники капитализма и стадного инстинкта. Вы уничтожили меня.»
Высокая женщина в летящих одеждах стояла над распластанным на земле трупом Этот полет был долгим, но очень красивым. Он жил прекрасно, везде побывал, так редко, однако, выходя из своей квартиры. И умер он красиво, в самом лучшем своей костюме спрыгнул с самой высокой точки.
как жаль.
Через несколько лет его имя будет знать каждый, от мала до велика. По его книгам снимут фильмы, и толпы подростков будут одеваться его персонажами и цитировать его слова. Это все будет. Она точно это знала. Но это все будет потом.
- А сейчас отдыхай, мой автор, - уже юная девушка нежно погладила растрепанные ветром волосы.
И, на секунду, показалось, что губы трупа дрогнули в улыбке. Автор, наконец, нашел свою музу.