прокуратор

Прокуратор, что ныне печален твой взгляд? Снова вспыхнул мятеж средь плебеев? Ты устал подавлять это, Понтий Пилат, Ты устал от песков Иудеи. Все одиннадцать лет проливалась здесь кровь, Обагряя собой твои руки. Недоволен Тиберий тобой - кайсар вновь Обещал тебе скорые му́ки. Город Ершалаим – это твой личный ад, Ненавидишь его ты до боли. Ты устал лицезреть фарисеев, солдат И людей, не дающих покоя. Справедлив и жесток непреклонный судья, Окружённый своими врагами. Прокуратор, в чём цель твоего бытия? Ты покинут своими богами. Нет идти сил вперёд, нет дороги назад, Ты застрял среди грязи и пыли. «Quid est veritas?» - ты вопрошаешь, Пилат, Но об истине люди забыли. Не грусти, прокуратор, ведь близится срок - Рим падёт, как падут фарисеи. Обретёшь ты покой и покинешь песок Ненавистной тебе Иудеи.