Моя мама немного странная

Знаете то теплое чувство, зарождающееся в груди, когда сидишь промозглыми осенними вечерами дома. Просто сидишь на кухне, не включая света, греешь замерзшие руки об еще горячую кружку с какао и все сильнее кутаешься в старенький, немного потрепанный свитер. В какой-то момент, возможно, совершенно неожиданно, начинаешь ценить такие вечера и вспоминать их с улыбкой. Я всегда любила так сидеть на кухне, попивать какао и наблюдать за хмурым небом, которое вот-вот, словно дитя малое, заплачет. Папа тоже любит. Мы можем долго вот так просто проводить время, слушая завывания осенних ветров. Брат не такой. Он скрытный. Всегда все в себе держит. Не улыбается. Совсем как хмурое осеннее небо за нашим окном. А вот мама. Моя мама немного… странная? Она приходит поздно вечером, тяжело хлопает входной дверью и просит забрать покупки. Брат не реагирует, а я всегда спускаюсь вниз. Она всегда приходит усталая, изнеможенная. Еще совсем не старая по годам, а выглядит как побитый жизнью человек. Мама не улыбается. Иногда, когда мы все вместе, вчетвером сидим на кухне, она может накричать на нас с папой. Она ругается. Иногда может ударить. Мне не больно, просто мама… странная? Даже если папа успокаивает, просит ее сесть, она плачет и кричит, а затем вытирает слезы и убегает. В такие моменты, братик просто встает из-за стола и уходит, а мы с папой остаемся мыть посуду. Мы не злимся. Мама ведь просто устала. Мы с папой можем остаться на кухне и еще долго говорить о самых разных вещах, начиная с обычной букашки и заканчивая разными теориями о том же, например, создании мира. А с утра у мамы опухшие глаза. Она смотрит на меня, поджимая губы и отводя взгляд. Бросает что-нибудь на прощание и уходит на работу. Всегда игнорирует папино предложение подвезти. От нее пахнет сигаретами. Но это не страшно. Я привыкла. В школе все всегда проходит спокойно, но домой прихожу просто переполненной разными впечатлениями, а там уже ждет папа. Мы смеемся, я рассказываю ему свои истории, он мне — свои. А потом готовим. Мы любим салаты. Очень. Поэтому вечером дома всегда пахнет салатами. Обычно, оливье. Он самый любимый. Потом приходит брат. Что-нибудь пробормотав в ответ на наше приветствие, он всегда уходит к себе, включает музыку или читает. Странный он. Прямо как мама. А потом уже приходит сама мама. Я забираю продукты, а папа ласково целует в щечку. Жалко, что мама только хмурится и никогда не отвечает нежностью. Только вешает свое пальто на вешалку и проходит на кухню, где, как всегда, уже накрыт стол. Мама не любит оливье. Никогда к нему не прикасается, пускай папа и говорил, что в молодости больше салата оливье она любила лишь подснежники. Теперь ненавидит. Моя мама немного странная. Она может кричать на меня, ударить. Она может говорить, что я и папа сломали ей жизнь, а затем заплакать. Совсем как ребенок. Совсем как пасмурное небо за окном. Но я не обижаюсь. Мама не со зла. Она просто устала. Вечером, она всегда приходит, садится на кровать и обнимает меня. Нежно-нежно. И плачет. Плачет, иногда смеется, но всегда извиняется. Как ребенок. А потом целует в лоб и укладывает спать. Совсем как в детстве. А брат лишь фыркает и уходит к себе. Просто, обычно в такие моменты он сидит со мной и молчит. С папой так интересно говорить, а с братом так уютно молчать. Когда мама уходит, папа на выходе из комнаты всегда обнимает ее за плечи, а я желаю им спокойной ночи. Не знаю почему, но мама всегда вздрагивает, желает спокойной ночи и уходит. Но никогда не оборачивается. Моя мама немного странная. Она плачет, кричит и ругается, даже если я просто разговариваю с папой. Мама немного странная. Ведь она говорит, что папы нет. Но это не так. В такие моменты, папа ласково и широко улыбается, качает головой и обнимает нас с мамой. В такие моменты, брат почему-то плачет. Совсем как хмурое небо за нашим окном.