Дети вышедшие из истории раньше...

Ха, а давайте просто умрём?

      Не проснёмся на следующее утро? Повесимся на люстре в кухне, что бы они заходя увидели? Полоснём по венам старой отцовской бритвой, что бы они лицезрели, вот такого меня, перед утренним душем? Исчезнем так, будто нас и не было никогда.

Нас называют "тварь" или "мразь", ну и конечно же "неблагодарными".

Уверен, что никто из тех кто читает это, не оспорит того, что мы держим удар до тех пор, пока держится воля характера, нервы, болтающиеся на одной окровавленной нитке шва. Почему нас выгоняют из дома, а спустя часы ищут по грязному весеннему городу или белому и заснеженному? Им было плевать на нас, ровно те три часа, которые они винили во всем нас. Это элемент того, что многие итальянцы называют "Invisibile come un fantasma", что означает "Незаметен словно призрак". Но вечный аргумент в том, что потом они вышли на поиски Немо! Своего потерянного ребёнка. Говорят, что зацелованные дети растут мешками дерьма, слюнтяями. А, что творится с недоцелованными? Они растут психами, преступниками, нами. Не спорю не с одним брошенным в меня камнем. Есть сироты достигшие многого, а есть мы - не нужные себе, раненные детством. Всё, что мы можем преподнести - это сюрприз смерти. Пусть плачут тогда, когда слёзы не смогут помочь. Пусть горюют тогда, когда кровь не будет живо бегать по нашим телам. Пусть поймут то, что мы их дети вышедшие из истории раньше их. Мы сделали это из-за непонимания, глупости, незаметности в глазах тех, кто был нам дорог, напишем мы в своих предсмертных записках. Представьте масштаб сего детища. Тысячи подростков убили себя с одинаковыми словами. "Это не секта, мы останемся вечно молодыми".