К черту.

Она ушла. Расстворилась в дали, словно ее белокурые волосы никогда не маячили перед глазами старшего Блейка. Словно он и не был ей дорог. Словно голубые глаза-океаны никогда не молили, утешали, придавали сил. Осталась зияющая рана, горькая пустота, как будто из сердца вырвали кусок. Он хотел начать с чистого листа. Вместе с ней. Жить нормально. Дружить. Любить. Гулять рука об руку. Не боясь тумана и землян. Он хотел прикасаться к ее губам. Хотел положить свою ладонь на ее тонкую талию. Хотел сделать ее слабой рядом с собой. Но при этом желал наслаждаться ее силой. Он хотел потрогать ее щеки. Хотел узнать, как вкусно пахнет ее шея. Хотел долго-долго наблюдать, как плавно поднимаются и опускаются ее ресницы. Беллами мог бы сделать ее счастливой. Мог бы носить ее на руках. Мог бы приносить в постель завтрак. Мог бы. Они могли бы завести детей. Маленьких и красивых. Он бы никогда на них не кричал. Они были бы его отрадой. Как и ее. Но она не разрешила ему найти в ней свою любовь. Но к черту это. Он будет ждать. Настолько долго, насколько она захочет. Но они встретятся вновь. Обязательно. А пока он выпьет. А пока он будет до боли и крови бить руками стены. А пока он будет измывать от безответности своих желаний. Милый Беллами Блейк, сколько выдержит твое сердце ? К черту. Выдержит.