Ведьма

А ночами ей снится, что он мертвеет и тускнеет блеск в любимых глазах, и во сне снова плачет добрая Ведьма, и кричит, просыпаясь в горячих слезах. Ее волосы пахнут лавандой да мятою, барбарисом, ромашкою, имбирем, миллиардами запахов старой Магии, что творится над еле живым огнем. А в глазах ее отблеск чужого страдания да чужая молва о злом колдовстве, что ее уже даже сжигали когда-то там, но воскресла, тварь, пусть и в новом лице. И приходят к ней странники, путники, рыцари, принимает убийц, прокаженных, воров. Ведьма снова спасает, по воле случая, заменяет им мать, отдает и еду, и кров. Она снова баюкает, словно маленьких неокрепших собственных малышей, а потом забирает все беды и счастье им отдает, расплатившись судьбой своей. А у Ведьмы рука легка – прикоснется и уходит любая смертельная боль, только мало кто знает, как после Ведьма, тихо плача, сыпет на раны соль. По ночам ей не спится. В котле над печкой зелье кипит, а на печке мурлычет кот. Ведьма думает – счастье, верно, дано немногим. Счастье – это не знать обо всем наперед. Счастье – это когда ты чужих спасаешь. Или хотя бы знаешь, что можешь спасти. Ведьме чудится, будто бы счастье близко. А пока нужно ждать. Прекращать скулить. Но только ночами во снах она не мечтает. Во снах к ней снова приходит старуха-смерть. И Ведьма кричит, задыхается, просит «Позволь мне помочь ему. Или хотя бы вместо него умереть». Старуха смеется и снова рукой костлявой его хватает за горло, вскрывает грудь и извлекает горячее алое сердце. А Ведьма не может проснуться. Не может вздохнуть. Смерть шепчет ей: «Детка, ты сильная. Даже слишком. Ты можешь его закрыть от меня навек. Но только скажи мне, малышка, ты свято веришь, что это и есть твой самый родной человек? Что если он падший, то будешь тянуть из ямы. А если никак – то за ним в эту яму. Вниз. Ах деточка, кабы тобою была я, то он бы остался, а я попыталась спастись. Но если ты хочешь – закрой его, как и многих. Поставь на мыслях, душе незримый барьер, лечи его душу, став разом и доктором тела. И он сможет жить, как ранее не умел». И Ведьма проснется в слезах с первым лучиком света, погладит кота да зажжет в своей печке огонь. И побежит через поле к тоненькой речке, чтоб встретить того, кто вечно живой и родной. Ее волосы пахнут лавандой, мятою. Он вечно пахнет дорогой и трын-травой. К счастью, уже не важны их когда-то там. А Ведьма плачет, уткнувшись в него лицом…