Вдыхая сигаретный дым

      Мой парень – ангел.       Мой парень дьявол во плоти.       Тряхнув чёрными волосами, он тянет из кармана сигарету за сигаретой.       Ломая их, я не изменю его.       Он злится, потом достаёт новые.       Его толстовка, прижатая к моему носу, насквозь пропахла сигаретным дымом и его одеколоном. Он опять не ночевал дома. Наверняка у тётки. Так плохо просыпаться без него. Ночью я не сплю, а смотрю в окно. Я не знаю, где он – и в то же время смогу его найти. Мне так плохо без него. Плевать на всё плохое, что есть в нём. Плевать, что он скуп на нежность. Плевать, что его часто видят только звёзды, следящие за его фигурой в ночи. Плевать, что его неделями не бывает дома. Плевать, что только пыль от колёс его байка знает направление его движения. Плевать на всё это. Я точно знаю, что он любит меня. Я знаю, что когда я кричу от кошмаров, он будет рядом, крепко обнимая меня. Я знаю, что каждый день его чёрные глаза говорят мне только одно слово: «Люблю».       Я выглядываю в окно. Он сидит спиной ко мне, у дерева. Пальцы бегают по струнам гитары. Он разворачивается и встречается с моими глазами. Гитара, жалобно прогудев, падает к его ногам, а он идёт ко мне, срываясь на бег. Игнорируя существование двери, он залезает в окно. Чёртов бунтарь. Его сильные руки прижимают меня к себе. Я слышу удары его сердца, и я внезапно осознаю, что наши сердца бьются в унисон. Как же хорошо, когда он рядом. Зарывшись носом в мои волосы, он тихо шепчет: - Как же я люблю тебя, Мила. Как же я тебя люблю.