Почему?

  Хмурое утреннее небо казалось еще тяжелее, чем раньше. Не было желания вставать с кровати и что-то делать. Любые призывы друзей пойти развеяться, сыграть в баскетбол, заглушались чувством вины. Он не мог даже позволить себе слушать привычную музыку. По ночам он не мог уснуть, его терзал вопрос: «Почему?» Почему ему была важнее его группа и игра в баскетбол? Почему он за все те годы ни разу не сфотографировался с НИМ? Почему за все это время он ни разу не сказал ЕМУ, что любит ЕГО? Почему он вел себя как эгоист и не видел, как страдает его близкий человек? Почему ему важнее было общение с друзьями, чем с НИМ? Все эти вопросы разрывали его. Он никогда не забудет, как ОН умирал почти у него на руках. Он не забудет, что не знал что делать и чем помочь. Он не забудет, как остался один дома, когда ЕГО увозила скорая помощь. Он не забудет те мысли, что были в его голове. Даже тогда он думал о своей группе, думал, что все обойдется. Он не забудет, как он кричал на весь дом от боли, когда ему позвонили и сказали, что ОН мертв. И он никогда не забудет, как над разрытой могилой, бросая на гроб землю, со слезами на глазах, тихо, на грани истерики, сказал: - Прости меня… папа.