Психические нездоровья

Когда вы будете читать мои последние строчки, увы, вы не застанете меня живым! Лишь одно прошу, не показывайте Софи, моей любимой Софи, моё окровавленное тело… Ну что же, начнём. Эта книга была написана не случайно. Она должна была помочь мне, хотя бы немного, чтобы не чувствовать всей боли моего положения. Но нет, она только все усугубила. Написав её, я понял, каким обозузой я стал. Никому не нужный, ни семье, ни друзьям. Лишь Софи меня поддерживала, но я видел, как она страдала. Она единственный человек, которому я доверял. Я не мог смотреть на неё, я не мог принять всей той ласки и заботы. Я её отпустил, просто отпустил… Я морально сломлен. В голове всё время мысль: -За что? Почему я оказался там? Почему я подошёл к этому мужчине? Понимаете, если бы я был бесчувственным, я бы не был, приковал сейчас к креслу. Я бы так же гулял, как и раньше. Я бы обнимал маму каждый раз, как увижу её. Но нет… Я калека, я никто. И тот образ, тот образ борющегося человека, который вершил правосудие по городу, всё живёт во мне. Всё, что останется этому миру, моя книга. Прочитав её, вы всё поймёте Простите меня за всё… Я любил тебя, мама… Прощайте…