Часть 1
19 июля 2012 г. в 00:07
- Здравствуй. Прости, опоздал.
Ну конечно, ты, как всегда, в своем репертуаре. Интересно, что задержало тебя на этот раз?
- Не смотри на меня так укоризненно! Подумаешь, заигрался, вдохновение нашло.
Через секунду мы смеемся: у тебя всегда только одна причина. Знаешь, я даже не злюсь. Хотя и замерзла, пока стояла на улице. Ты берешь меня за руку, понимая без слов:
- Пойдем, надо тебя отогревать…
В кафе, куда ты привел меня, немноголюдно. Мы сели за крайний столик у окна, словно спрятанный от остального зала. Ты, как всегда, закажешь кофе. Что бы выбрать мне?
- Два кофе и пирожные. – Твой донельзя довольный голос. Я поднимаю на тебя удивленный взгляд.
- Как ты догадался, чего я хочу?
- Это несложно. – Усмехаешься ты. Как же я люблю твою улыбку, мой таинственный Маэстро…
Интересно, почему я бросила все дела там, в Аргентине, примчалась сюда? Сказав, что хочу дать несколько небольших концертов, увидеть родителей? Зачем я соврала собственному мужу, любящему меня всем сердцем?
А знаешь, ведь он поверил, даже сам заказал мне билеты. Мне так стыдно обманывать его, предавать его чувства. Прости, Марсело, прости свою глупую жену.
- О чем задумалась? – Твой голос словно пробуждает меня. – У тебя такое грустное лицо.
- Да так, пытаюсь понять, что я здесь забыла.
- И что же? – Опять эта твоя хитрая улыбка.
- Не знаю. – Я пододвигаю к себе чашку с горячим ароматным кофе. Этот запах, он словно кружит мне голову... Хочу продлить эти минуты: такие странные, наполненные особой нежностью, такие теплые, с дразнящим ароматом кофе, такие родные, с волшебным чувством в твоих глазах. А ты лишь тихо смеешься, глядя на меня.
- Моя забывчивая Муза.
Я согласно киваю, грея руки о чашку. Не только забывчивая, а еще и немного сумасшедшая. Иначе поехала бы я к тебе, соврав всем, что остановлюсь в гостинице? Какая же это авантюра...
- Пойдем? – Через десять минут предлагаешь ты. Не хочу. Вечно бы сидеть здесь, слушая ненавязчивую медленную музыку, любуясь снегопадом за окном, чувствуя, как ты смотришь на меня.
- Конечно. – А что я еще могу ответить тебе, Маэстро? Я никогда не могла сказать хоть слово против тебя. Даже когда ты выгнал меня из группы, помнишь? Я лишь тихо плакала, пока ты излагал свой гениальный план. Ну что же, мы обманули весь мир, поздравляю тебя.
От этих воспоминаний горько на душе. Сейчас совершенно не хочу даже говорить с тобой – но ты сам берешь меня за руку, выводишь навстречу волшебному танцу снега. И невольно я прощаю тебя уже в тысячный раз. А что еще может сделать твоя вечная Муза?
Мы идем к тебе домой. Хорошо, что идти совсем немного, а не то я стала бы настоящей Снежной Королевой. А потом… Все как обычно: поможешь снять куртку, дашь немного времени привести себя в порядок, отогреться. Прижмешь к стене, будешь целовать, горячо и страстно, не позволяя мне даже подумать о том, чтобы отказать тебе. Ну что же, Маэстро, мы ведь можем быть счастливы. Хотя бы во сне…
Зеленоглазая брюнетка открыла глаза, проснувшись среди ночи. Повернув голову, она с улыбкой взглянула на крепко спящего мужа. Сейчас ей хотелось расцеловать его: крепко-крепко, вкладывая все эмоции, что не могла выразить словами. Она осторожно приподнялась и бережно коснулась губами его щеки. И вдруг почувствовала, как мужчина обнимает её.
- Почему не спишь, родная? – Его шепот, такой родной, такой привычный, цепляющий до самых глубин души.
- Мне просто приснилась чужая мечта. – Улыбнулась женщина.
- Будь осторожна, Тарья, мечты могут становиться реальностью. – Шутливо предупредил он.
- Только не эта. – Прошептала она, прежде чем поцеловать мужа, чувствуя его любовь и нежность…
В это время Туомас Холопайнен сидел за безумно родными клавишами синтезатора. Рядом – пустая чашка из-под кофе, в руках – лист бумаги с законченной песней. Он вздохнул, провел по лицу ледяной рукой, возвращаясь в реальность. Мужчина резко встал, подошел к окну и распахнул его. Закурив, он поднял глаза к темному небу, усыпанному звездами. Серебристый шлейф сигаретного дыма, поднимающегося ввысь…
«Слышишь ли ты меня, Тарья? Я уже вряд ли когда-нибудь полюблю другую. А раз так, то прошу лишь об одном: помечтай о своем глупом Маэстро. Хоть раз… помечтай обо мне».