Уроборос

      Меня часто спрашивают, люблю ли я своего оболтуса? Немного глупый вопрос, вам не кажется? Лишь смотря вниз, на его похождения, я чувствую себя живой.       Странный круговорот, творится здесь. Босяки, мечтают стать героями, чтобы о них заботились, опекали и дали цель в жизни. Герои, рубят монстров налево и направо, пропивают золото в кабаках, строят храмы/ковчеги и восхваляют молитву нам, своим богам. Но кому как не нам знать о самых сокровенных мыслях, своих подопечных. О тех, о которых они сами предпочитают не думать, боясь гнева всевышних. О том, что неплохо бы и самим вознестись на небо, спустить нас и наблюдать, как мы корчимся от их молний.       Они представляют нас мудрыми и непоколебимыми. Тех, кто всегда стоит на их страже. Лечит или наказывает, свое неразумное дитя. О, если бы вы только могли это видеть. Олимп, Тушита, Асгард – все это лишь разные названия места, где мы обитаем. Наша жизнь не так радужна, как могут себе представить люди. Изо дня в день, мы вынуждены присматривать за вами, поощрять или наказывать, воскрешать и отправлять в бой. Все наше существование, вертится лишь вокруг вас. Каждый из нас сидит на своем облаке и наблюдает за вами, все наши божественные силы лишь для вас. А те несчастные, что воспротивились этому порядку, теперь никогда не вернуться. Отказавшись от героя, они встали на дорогу, из которой нет пути назад, сверзившись с облака, прямиком в Тартары.       Меня часто спрашивают, люблю ли я своего оболтуса? Немного глупый вопрос, вам не кажется? Лишь смотря вниз, на его похождения, я чувствую себя живой. И только от его существования, зависит моя жизнь. Моя жалкая жизнь, за которую я цепляюсь изо всех сил.       Иногда, я мечтаю. Мечтаю почувствовать силу ветра, хлесткость каплей дождя, услышать шум ветров и наконец, увидеть мир внизу своими глазами, а не через призму чувств и ощущений подопечного.       Пройтись по полям, заглянуть в столицу и узнать в лицах храмов, знакомых богов. Найти друга и пропутешествовать с ним, до самых дальних столбов. Спустится в подземелье и построив ковчег, отправиться на Запад.       Но, конечно же все это лирика. Босякам, не стать героями, героям не стать богами, а нам…нам не стать людьми. И все что нам остается лишь смотреть на них и мечтать. Мечтать, хоть на секунду, почувствовать жизнь самим.       Меня часто спрашивают, люблю ли я своего оболтуса? Немного глупый вопрос, вам не кажется? Лишь смотря вниз, на его похождения, я чувствую себя живой.       Но иногда, отголоском, запертых за железной дверью, чувств, приходит осознание одного единственного факта. Я люблю его столь сильно и беспощадно, что готова убить, лишь бы освободиться.