Правила

      Не вольны услышать. Не вольны простить. А только вдаль всмотреться и улететь. На грани миров ты просто не чувствуешь боли кажется, что ты паришь во тьме, незыблемой мягкой, но такой холодной и отчужденной. Она ловит твои руки, бросает, но не покидает и живет она ближе, чем ты думаешь. В каждом из нас живет та тьма та пустота что поселяется в нас незадолго до того как ты начинаешь что-то осознавать. А все из-за того что ты становишься как все. Ты отрекаешься от прошлого, умираешь и просыпаешься новым. А все из-за того, что закрываешь глаза, чтобы не видеть ужасы мира такие, какие они есть.       Каждый ужас для нас прикрыт пеленой сомнения и страха. Мы верим, что существуют призраки и прочая нечисть, и то, что нас защищают сверх силы. Мы молимся, отдаем «душу» «Богу», и умираем. И даже если мы не живет «праведной жизнью» то все равно обретаем конец. Все сводится к смерти. И как же бессмыслен «процесс» жизни, над этим задумываются все. Философы пишут тракты о смысле жизни, где-то тем же занимаются монахи и простые люди. И каждый из нас выбирает «собственную жизнь», но нужно ли нам стремиться к Черте проведенной черной нестирающейся краской? С каждым дуновением ветра времени мы осознаем, что Черта движется к нам. С каждым шагом двигаемся и мы к ней. Мы заполняем ту тонкую линию «собственной жизни» смертью. Окрашиваем весь свой путь то ли в ярко-алый, то ли в насыщено-черный. С каждым шагом все труднее побороть страх перед льдистым дыханием позади. С каждым шагом мы оглядываемся, осознаем свои ошибки, и натыкаемся на пристальный взгляд черных провалов глаз самой Смерти.       У смерти нет любимчиков. Для всех она одна, пусть и жестокая, пусть и грустная, а для кого-то и освежающе-радостная. Как только Черта становится гранью, как только ветер подует сильнее, ее когтистая рука снова схватится за черенок, изготовленный из позвоночника какого-то бедолаги, и она отнимет у тебя все. Подведя Черту алым, расписавшись на ней собственной кровью.       А лезвие у косы все-таки острое…       Будние дни растекаются лужей времени под ногами, завертывая вихрь «процесса» жизни и возрождая тебя снова. Пуская по кругу, словно обезумевшую от похоти шлюху.       Простые будни полные серого спокойствия, и яркой сеткой кровавых капилляров ярости, видимых только в напряженных глазах, неотрывно следя ими за курсором на экране монитора, наполнены нечто особенным. Возможно, особенное это и есть то адское чувство страха, что заполняет тебя темнотой под завязку. Возможно это ранее не замеченное холодное дыхание смерти позади, хотя, может, ее дыхание сначала было живым, и она была такой же, но сейчас, когда ты на грани, это заставляет «смотреть иначе». «Смотреть» как рука в темной перчатке, словно брезгливо берет в руку изящную плеть позвонков с острым заточенным наконечником. «Смотреть» как улыбка озаряет лицо, того у кого были только секунду назад белыми крылья с праведным ужасом.       То чему мы доверяем, не всегда доверяет в ответ. Любит оно тебя или нет, но все же причинит вред…

      Черные провалы тех же глаз неотрывно смотрят на вас…