Милый Мастер...

      Милый Мастер...       Просто посмотри на нее. На ту, которую все еще зовешь своею.       Посмотри, как лжива любовь... Маргарита прекрасно живет без тебя. Одна. Почти не тоскует...       Ах, милый Мастер... Видишь, как глупо получилось?       Маргарита перечитывает одни и те же страшные строки, написанные на обожженных страницах. Без остановки замирает при каждом чуть похожем силуэте.       Смотрит вдаль и не плачет.       Ее по-детски большие глаза устремлены с глупой надеждой вперед. На лице – больная и растерянная улыбка. В руках – желтые цветы.       Милый Мастер...       Ты уничтожил ее.       Она ведь не заслуживала такого ада. Не заслуживала такой боли...       Это ты сделал ее хрупкой. Подарил надежду и отобрал ее.       Маргарита замирает и теперь никак не может поверить, что ты предал ее. Ты оставил ту, которая заслуживала любви более, чем другие.       Милый Мастер...       Ты думаешь, она любит тебя? Думаешь, что не стал ее привычкой?       Привычкой, которая въелась в душу, привычкой, что давно не греет сердце?       Ну сознайся, Мастер, что Маргарита давно свободна... и ее сердце открыто для другого.       Милый Мастер...       Ты думаешь, что она останется хоть на миг верна тебе? Нет. Не лги себе. Ничего не вернуть, и ты ушел от Маргариты слишком далеко по лунной дороге.       Вернуться некуда.       Мастер, почему ты плачешь?       Почему просишь небо о милости?       Спасение, конечно, участь Бога, но ты ведь возомнил себя его учеником... а таких, как ты, не спасают.       Это даже не звучит. Это не твоя судьба.       Милый Мастер...       Ты помнишь свет и темные локоны. А еще ее глаза.       Маргарита больше никогда не обнимет. И не скажет, что не может без тебя. И не отдаст души.       Ты забрал у нее все. Все, что мог.       Ради чего тебе теперь жить, милый Мастер?