Для Queen не существует времени

Уже светало, а друзья так и сидели в кухне, и Фредди все курил сигарету за сигаретой. - Фредди, зря ты так. Нужно лечиться, - осторожно начал Брайан, прерывая молчание, ставшее тягостным для обоих. - Зачем? - Ради Queen! Ради нас, Меркьюри. Мы не сможем без тебя, - Брайан говорил чистую правду. - Сможете. Поверь мне. У вас не будет выхода, - глухо ответил Фредди. – Слушай, может, выпьем? - Да нет. Не хочется как-то. Еще алкоголя на твою новость не хватает. - Тогда будь так добр, угости меня вином. Брайан, вздохнув, молча поставил на стол красное вино. Он не мог противостоять парсу в эту минуту. Что-то в его голосе не допускало такой возможности. - Так что там с поводом? Нельзя, чтобы журналисты придумали его раньше нас... Фредди, не отрываясь, задумчиво глядел в бокал с вином. - Не знаю. Кошка умерла. Пойдет? – Брай усмехнулся. - Сплюнь, идиот! Мои кошки, оставь их в покое! Фредди слишком сильно любил своих пушистых комочков, чтобы использовать их. - Ну да. Ладно. Я могу сломать ногу. Или сделать вид. Пойдет? - Пойти оно не сможет, - усмехнулся Фредди. – Не знаю. В комнате снова повисла тишина, нарушаемая лишь плеском вина в бокале, когда вокалист снова его наполнял. Наконец Брайан вытянул из тонких, нервных пальцев сигарету и затушил ее. - Что ты делаешь? - Успокойся, оставь сигареты. - Не трать мои сигареты. Их бесчисленное множество, - с этими словами Меркьюри снова закурил. - Да я тебя уже почти не вижу из-за дыма! – возмутился Мэй, но сигарету оставил. Фредди стряхнул пепел в бокал. - Ах, чтоб тебя. И как теперь это пить? – И все-таки, тебе нужно лечиться, - твердо произнес гитарист. - На кой мне эта жизнь сдалась? Что успею, сделаю. Не успею – так сложилось. А у Queen останетесь вы, - голос Фредди звучал отрешенно. - Но тогда у нас не будет голоса. - Твой голос? Голос Роджера? Да любой голос, черт подери! - Но людям нравится ТВОЙ голос, Фред! - Чего разорался? - Мы не переживем, фанаты не переживут, если ты умрешь! Для пущей убедительности Брайан встал. - Куда же вы денетесь, интересно мне знать? - Да за тобой отправимся, куда же еще! Мыло, веревка, стул! Лезвие, в конце концов! – в голосе гитариста сквозило легкое отчаяние. - Не смотри на меня так, - Фредди тоже поднялся. – Ты сейчас к черту отправляешь мою логику! Хотя у меня ее и не было никогда, но сейчас ты даже намек на нее убиваешь! - Чем же? Нежеланием лишиться друга? – язвительно спросил Брайан. - Нет. Не язви, кудрявый, а то сейчас и за Фреда, и за тон получишь, я серьезно. Короче, слушай. Когда, год назад, врач мне сказал, что у меня СПИД, и я собирался уходить, он спросил, что же я намерен делать. Угадай, что я ответил? - «Ничего»? – Брайан с трудом удержался от едкого тона. - Нет, - усмехнулся солист. – «Писать песни и петь, черт подери! Писать и петь! Пока не сдохну». И сейчас ты мне предлагаешь бросить все, да? Бросить все и лечиться? 99%, что лечение мне не поможет! Так какого же я должен лишаться возможности заниматься любимым делом? Ради чего, Мэй? - Ради этого 1%. А вдруг поможет? - Ведь не хотел никому говорить. Дурак, - себе под нос усмехнулся Фредди. Брайан ничего не ответил. Снова воцарилось молчание. - Ладно. Прости, друг. Бесит все просто, - час спустя тихо проговорил Меркьюри, глядя в пустой бокал. Казалось, важнее бокала для него ничего нет, но Брайан понимал, что ему просто слишком тяжело извиняться, глядя в глаза. - Ничего... Фредди бросил сигарету в стену и крепко обнял сидящего рядом гитариста. - Ладно. Если ты так настаиваешь... Я попробую... – голос Фредди был едва слышен. - Спасибо... Иди спать, Фред. Ты скоро упадешь от количества вина. - Ладно, - вздохнул Фредди и поднялся не без помощи друга. – Можно тебя попросить, Кудряшка?.. - Разумеется, все, что угодно. - Побудь со мной, пока я не усну. Брайан только кивнул.