Британский панк

- Я сделаю тебя в следующем раунде. Бельфегор смеется мерзко и свистяще, вдавливая кнопки в геймпад. Зубы протагонистки Вайпер летят во все стороны, а кровь заливает метровую диагональ экрана. - Только в своих влажных фантазиях. В уши долбит старенький американский рок-хит, принадлежащий кому-то из тех, кто был в Вудстоке лично. Пальцы Вайпер порхают над кнопками, заставляя пышногрудую воительницу из Мортал Комбат вертеться юлой в комбо-ударе. Персонаж Бела отлетает на несколько метров, камера выхватывает смачный удар и жирный красный след на игровой площадке. Теперь уже его кровь стекает по экрану с той стороны. Бельфегор давится смехом, шипит и съезжает на край кровати, словно считая, что близость к экрану поможет ему победить. Это третий раунд. Один-один. Но Вайпер уверена в своей победе. Она откидывает фиолетовую челку со лба, напряженно всматриваясь в цифры отсчета времени до конца боя. Бел расстегивает верхнюю пуговицу на рубашке, закатывает рукава и берет в руки геймпад. Нервы на пределе. Это битва титанов. Такой бой дорогого стоит. Пятьсот баксов - пыль. Королевская честь стоит куда дороже. Гонг. И они сходятся в смертельной схватке. В комнате душно, пыльно и темно. Если верить капитану, то Бельфегор живет на помойке. Вайпер не верила. Пока не увидела сама. Такой бардак ещё надо суметь навести - стол завален бумажками и обертками, которым, судя по всему, уже очень много лет, окна занавешены грязными шторами, над кроватью – старый британский флаг, пришпиленный к стене сразу несколькими стилетами. Громкие вопли ярости и шаблонные звуки ударов давят на нервы похлеще происходящего. Вайпер остервенело жмет кнопки в пластмассовое нутро, с неистовой скоростью заставляя свою протагонистку наносить удар за ударом. Бел шипит, чувствуя, что проигрывает и пододвигается еще ближе к экрану, практически влипая в него носом. Трек в колонках на окне сменяется на хард-рок. Теперь даже птицы боятся садиться на ветки у подоконника. Британский флаг на стене притягивает взгляд, словно нечто опасное и несуразное. Вайпер оглядывается на него, пропуская удар, но тут же отыгрывается. Мясо летит в экран. - Стерррва, - рычит Бел, разворачивая своего героя на девяносто градусов. Мощный удар ногой приходится персонажу Вайпер точно в необъятные сиськи. В контратаку она и её героиня вкладывают всё своё презрение к таким ходам. Кровать Бела, на краю которой они сидят, скрипит каждый раз, когда её хозяин подскакивает от напряжения, нарезая удар за ударом. Бельфегор так старается, что его можно было бы даже пожалеть. Но 500 баксов на дороге не валяются. Вайпер применяет сложное комбо и вышибает протагониста Бела за пределы арены. Звучат фанфары и вопли импровизированной толпы на фоне. GAME OVER. - Бля. Бельфегор со злости пинает пустую коробку от пиццы на полу и откидывается на кровать. Вайпер считает, что всё вполне закономерно. Она протягивает к Белу руку и щелкает пальцами в воздухе над ним. Тот недовольно сопит, шипит, но шарит ладонью по полу под диваном и вскоре Вайпер поднимается на 500 вечнозеленых. Бельфегор разочаровано следит за тем, как она прячет доллары в задний карман джинсов. - Как скучно. Я надеялся, что ты запихнешь их себе в лифчик. - Тебе стоит смотреть меньше порно. Хранить там деньги крайне неудобно. Вайпер потягивается, разминая затекшую шею, и снова смотрит на флаг. Ну и уродство. Теперь она знает, какой именно короне не повезло с наследником. - Это память или громоотвод? – Интересуется она. - Это напоминание, - Бел запрокидывает голову, словно только что сам вспомнил о существовании флага или желает убедиться в его наличии, - однажды я вернусь и всех их убью. Несколько секунд Вайпер молчит. Большей глупости от Бела она давно не слышала. В колонках гремит рок-н-ролл. В воздухе висит запах пыли. Она не знает, действительно ли Бельфегор имеет отношение к давно потерянной ветке королевской семьи или это просто его больные фантазии. И не уверена, что хочет знать. - Зачем? - Чтобы стать королем, конечно. Я ведь принц. На губах Бельфегора вспыхивает ядовитая и самоуверенная усмешка. Он подкладывает руки под голову и потягивается, с явным удовольствием развивая тему. - Я - единственный наследник короны. Единственный достойный наследник. - Иногда мне кажется, что у тебя крыша поехала окончательно, - вяло вздыхает Вайпер, словно получив подтверждение давним сомнениям. - Кто бы говорил! - Хмыкает Бел и тут же снова усмехается, его тон меняется, становится вкрадчивым: - Хочешь быть королевой, Вайпер? - Нет. Она отвечает так резко, как только успевает, но уже поздно. Руки Бельфегора тянутся к её талии, обвивая поясницу, притягивая к себе. - У тебя будет много власти. И слуг. И денег. Он шепчет это, забираясь руками под футболку и оглаживая тощие бока, сквозь которые легко прощупывается клетка ребер. Из всего предложенного Вайпер интересует только последний вариант, но для того чтобы достать деньги, были и способы попроще. - Такие тупые сказки оставь для своих баб. Руки забираются за топорщащийся пояс её джинсов и Вайпер сдается. Она криво усмехается, отпихивая от себя Бела, и усаживается на него сверху. Стащив с себя футболку, бросает её за край кровати. Бельфегор рассматривает так, словно видит Вайпер голой впервые. От этого взгляда становится не по себе. Ведет указательным пальцем по татуировке игральной карты на ребрах, перескакивая с неё на чешуйчатый узор, затем на изображение черепа с розой, ниже - к изящной вязи текста, сливающегося в латынь. - Я старше тебя на десять лет, ты в курсе? - Безразлично вопрошает Вайпер, чувствуя пробегающую по спине дрожь. - Минимум, - уточняет Бельфегор. - Минимум. - Плевать. Улыбка снова расцветает на его губах. Вайпер часто кажется, что за этой улыбкой скрывается только чистое и незамутненное безумие и ничего больше. Но раз за разом она снова возвращается к этому безумию, словно надеясь разглядеть за ним что-то еще. К безумию быстро привыкаешь, оно становится нормой, по сравнению с которой реальность превращается в блеклую, выцветшую кинопленку. У Вайпер всегда было много пороков. Она холила и лелеяла каждый из них до тех пор, пока её тело не уменьшилось втрое. И теперь, в полной мере вернув себе все возможности, она понимала, что к этой коллекции прибавился ещё один. Бельфегор уверен, что латынь на её бедре – какое-то жуткое средневековое заклятье и порой развлекается тем, что придумывает к нему продолжение. Вайпер уже даже не помнит под чем была, когда набивала этот рисунок. Она протягивает руку к флагу, рывком сдергивая его со стены, и бросает полотно себе на плечи. Сегодня она немного побудет королевой за 500 баксов просто для того чтобы узнать, куда это безумие её приведет.