Выдыхай

      В который раз отмечаю, что у тебя очень красивый голос. Нежный. Вначале это казалось странным, ведь ты всегда говоришь хрипло, сухо, по-воинственному грубо. А поёшь - не так. Совсем нет. Когда-то ты сказала, что будешь говорить со мной своей душой. В этом дело, да?..       Твой голос похож на весну. Бледно-розовые лепестки звуков ложатся на веки, убаюкивая. И я улыбаюсь. Раньше ты тоже говорила, что в такие моменты я улыбаюсь иначе. Мягче. И я отозвался, что хочу ответить собственной душой. Ты тогда рассмеялась.       Мне сложно было засыпать. Сложно настолько, что даже не пытался. И так - больше года. А ты вновь подарила мне сон. Лишь тем, что пришла.       Ты поёшь тихо-тихо, по-девичьи, и я знаю, что твой взгляд затерялся сейчас где-то среди небесной пыли, что видна сквозь приоткрытое окно. Ветер приносит с собой дух сакуры. Перебираешь мои волосы, вплетая в них частичку себя. Ты помнишь, что теперь я засыпаю лишь так - кладя голову на твои колени. Я помню, что ты сама давно разучилась спать в одиночестве. Как и я. Но сейчас это забылось, затерялось в веренице наших спокойных дней.       У нас вечера всегда одинаковые, родные, свои. Ты смотришь в окно на небо и птиц, рассказываешь о своих наивных, но очень взрослых мыслях. Я пью чёрный чай и иногда читаю тебе вслух книги. И так - до поздней ночи, пока глаза не начнут слипаться. Непривычно. И так знакомо. Всегда поёшь одну, нашу с тобой, колыбельную. Поёшь, дожидаясь моего сна. А я жду твоего. Свернёшься уютным калачиком совсем рядом, кладя ледяную ладонь под щёку, засопишь. А за тобой - и я. Всё правильно и очень спокойно. С лепестками твоей песни на сомкнутых веках.       Твой голос и сейчас затих. Растворился в отголосках нежности. Едва слышно, умиротворённо вздыхаешь. И засыпаешь, укутывая меня вересковым, мятным покрывалом. Проваливаюсь в нашу общую дрёму, привычно осознавая, что снова дышу в твоём ритме.       Наш сон - продолжение недопетой тобою колыбельной. Нежной.