Гонщик-легенда: Новое поколение

POV Макс       Ночь, утро, байк и бешеная скорость — сегодня они мои друзья. Черт бы побрал этого Фроста! Эх, врезал я ему мало! А Сара… Сестренка, как же ты легко повелась на его удочку. Мысль о том, что этот подонок к ней прикасался уже выбешивает! Черт! Спидометр уже давно врет, показывая 173 км/ч. Уже стало светло. Сегодня я наверно объехал большую половину Лос-Анджелеса. Рука, выжимающая газ уже ноет и даже болит. Чертов Фрост! Скотина! Тварь! Да как он посмел?! Даже слов нормальных подобрать не могу! «Лора» что-то там твердит о заряде энергии. Я ее просто не слушаю. Джек использует Сару, я это точно знаю. Такие как он добиваются своего… «Лора» накопала про него информацию. Кто бы мог подумать, что наш «обожаемый» Джек Фрост сын мэра города. А компромата на него сколько…       Меня оглушает предупреждающий писк. Мой гоночный костюм начинает исчезать, а байк замедляться. Мать твою! Все этот Фрост! Паркуюсь. Заряда ноль. Черт, как такое вообще могло произойти? Оглядываюсь. И только тут понимаю, что я вообще не знаю, где сейчас нахожусь. Шлем исчезает, а я остаюсь в кедах, джинсах, белой рубашке и джинсовой ветровке. Ну почему все всегда именно так?! Чувствую себя голым. Сейчас мне больше всего охота забиться в угол. Чтобы никто не мешал, и сделать правильный выбор. Словно раненый зверь. Слезаю с байка. Чертова колымага! Я пинаю его. Ай… это был необдуманный поступок. Руша все мои ожидания, байк не падает, а преспокойно стоит на месте. Ну и наплевать. Забираю флешку с разряженной «Лорой», разворачиваюсь и иду в противоположную сторону. Не забыв при этом поставить его на сигнализацию. Вскоре слышен треск, визг тормозов и моя сигнализация. Боже, какой противный звук — звук неприятностей. Я медленно поворачиваюсь. О, бог мой! Байк! Картина такая: рядом с тем местом, где должен стоять мой байк, стоит грузовик ПГСом, а под ним лежит мой байк. Разбитый в дребезги. А что если бы я был там? Так было бы лучше для всех. И все же какого хера! Из кабины грузовика вылезает мужчина, лет сорока пяти, и начинает покрывать мой байк толстым слоем мата. В голове одна мысль — беги! — Эй, парень твой байк? — рявкает водитель.       У меня на лице появляется глупая улыбка, я разворачиваюсь и бегу. Куда? Без понятия. Позади слышен мат. Просто бегу, бегу как можно быстрее. Забегаю в какой-то темный переулок. Фух… Удрал. А теперь, куда теперь? Интересно, где я сейчас? Примерно на другом конце города. Круто. — Эй, парень, я так понимаю мотоцикл твой?       Чуйка у меня сработала быстро. Я не оборачиваясь, снова побежал. Выбегаю из переулка, скорей всего, на соседнюю улицу и не снижая темпа бегу по тротуару. Вряд ли этот водитель меня когда-нибудь догонит. Даже без байка. А я все бегу. Спотыкаюсь, но удерживаюсь на ногах, в кого-то врезаюсь и падаю. Последнее, что я увидел, перед тем как моя пятая точка «поцеловалась» с асфальтом — это белые листы бумаги перед глазами. После открываю глаза и встречаюсь с испуганным взглядом светло-карих глаз. Напротив меня сидит темноволосая девушка и испуганно на меня смотрит. Вокруг нас разбросаны листы формата А4. Время как будто остановилось. — Простите, вы не ушиблись? — спрашивает она, — Всегда со мной так, я очень неуклюжая.       Ее слова вызывают у меня улыбку. Мне кажется, что она какая-то другая. Ах, да это первая девушка, которая встретилась со мной взглядом, и не покраснела. — Нет-нет, это я не смотрел куда иду, вы как? — В-вроде все в п-порядке — заикаясь, произносит она. Я протягиваю ей руку, помогая подняться. Она принимает помощь и пытается встать, но как только она встает на обе ноги начинает шипеть и облокачиваться на левую ногу. Видать правая нога повреждена. — Ауч… — снова шипит она. До меня только, что я до сих пор держу ее за руку, вернее придерживаю ее, что бы она не упала. Я подставляю плечо, она облокачивается на него. — Как тебя зовут? — спрашиваю я. Неожиданно, даже для меня. Не в тему, ну да ладно. Девушка краснеет и тихо отвечает. Ей, что неловко? — К-Ками, Камила, — тихо говорит она. — Макс, — отзываюсь я, — давай провожу… э-э-э… до травм пункта? — произношу я. Она тихо смеется. Наверное, я выгляжу полным идиотом. Не наверное…, а точно выгляжу идиотом. — Нет, нет, я сама, — произносит она. Я ее отпускаю. Только она делает шаг от меня, как чуть не падает. Я ловлю ее. Да уж, приятно познакомиться. — Может я все-таки… — Я не успеваю, договорить. Она вцепляется пальцами мне в руку. Скорей всего не пальцами, а когтями. - Что, сильно больно? — Простите, я не хотела вас утруждать, но боюсь сама не дойду. Только до травм пункта идти далеко, а мой дом ближе.       Я киваю. Я эту кашу заварил, мне и расхлебывать. Вдруг мне в голову приходит странное прозвище для этой девушки, которое так ей подходит — кукушка. Прихрамывая, она идет рядом и опирается на мою руку. Спустя пару минут мы доходим до одноэтажного дома. Она открывает калитку, ведущую во двор. Из дома, прямо говоря, вылетает светловолосая женщина. — Боже, Ками, что произошло? Милая как ты? — произносит женщина. Камила краснеет, и косится на меня. — Все нормально, мам. Я просто упала, а Максим мне помог дойти, — отвечает Камила и неуверенно отпускает мою руку. Надо же, врет и не краснеет. Хотя… — Всегда с тобой так! — произносит женщина, берет меня и Камилу под руки и ведет в дом, — проходите, проходите. А?! Э-э-э… Ладно. Женщина идет впереди. Я иду рядом с Камилой. Разуваюсь в коридоре и иду в зал, стразу же за пострадавшей. — Ками, дорогая, ты просто подвернула ногу, пару дней посидишь дома, — говорит мама девушки и уходит в другую комнату.       Это очень уютный дом. Мой взгляд случайно падает на старенькую тумбочку, там стоит рамка с фотографией. На фото: Камила, ее мама и темноволосый мужчина. Наверное, папа. Хм, интересно, где он сейчас? — Останешься на чай, — мои раздумья прерывает голос Камилы. На чай? — Оставайся у нас навсегда! — слышаться голос ее мамы из другой комнаты. Мы смеемся. — Это очень заманчивое предложение, — говорю я и смотрю на Камилу, она тоже смеется. — Ты прости мою маму, она у меня такая… — Да, ничего, — откликаюсь я. В зал заходит мама Камилы, в руках у нее поднос с чашками, заварочным чайником, маленькими ложечками и сахарницей. Она ставит поднос и быстро уходит. Эге! Куда? На подносе стоит только две кружки. Камила разливает чай. — Один или два? — спрашивает Камила, указывая на кубики сахара. — Один, — неуверенно отвечаю я. Камила дает мне кружку, я мешаю сахар. — Спасибо, что не выдала.       Она качает головой и смотрит на дверь соседней комнаты. И я понимаю, что она имеет ввиду. Сейчас ее мама наверняка стоит под дверью и слушает, о чем мы разговариваем. И только сейчас до меня дошло. Я… Рядом с ней, я забыл про Сару… Рука машинально тянется к пострадавшей щеке. — Что-то случилось? — вдруг спрашивает Камила. — Ничего, просто задумался. — отмахиваюсь я.       После минуты молчания диалог снова возобновился. Камила рассказала кое-что о себе, а я о себе. Ей совсем недавно исполнилось пятнадцать, и учится здесь не далеко. По учебе отличница… Беседа длилась долгое время. Вдруг до меня доходит один странный факт — Камила пустила в дом совершенно незнакомого ей человека. Спросить у нее почему, у меня язык не поворачивается… — Я, наверное, пойду. - говорю я вставая. Камила обиженно опускает голову: — Может, остановишься ещё на чашечку чая?       До меня очень медленно доходит, что она просто не хочет, чтобы я уходил. — К сожалению, мне нужно идти. Если хочешь, могу зайти к тебе сегодня вечером, ну или завтра днем. - улыбчиво предлагаю я. Камила смущенно улыбается и положительно кивает. — Я провожу тебя. — Как? — спрашиваю я, имея в виду ее поврежденную ногу. — Ой, да точно… Прости.       Она извиняется за то, что у нее из-за меня же повреждена нога или из-за того что не может меня проводить? В принципе, всё взаимосвязано.. Смешно даже… — Давайте я Вас провожу.       Из соседней комнаты выходит мама Камиллы. В руках у нее кухонное полотенце. Имитация занятости? Привольно, ничего не скажешь… — Спасибо, миссис Уокер, — говорю я и, махнув Камилле на прощание рукой, иду за ней.       Попрощавшись с миссис Уокер и поблагодарив ее за все, выхожу за пределы двора на улицу. Город словно ожил: дороги заполнены машинами, а тротуары спешащими на работу людьми. А я легким, прогулочным шагом иду в свой район. Нужно как-то попасть в мастерскую. Дома появляться не буду. Вытаскиваю телефон из кармана. Двадцать четыре пропущенных от Сары, ещё пять от отца. Ну надо же…

***

      Так и думал, что пешком куда медленней, чем на байке, но все же через три часа я уже возле мастерской. К дому ближе, чем на две улицы не приближался. Чтобы никто меня не увидел. Первым делом ставлю на зарядку Bluetooth. — Просыпайся, я пришел! — бодрым голосом произношу я и хлопаю в ладоши. Рабочий ноутбук автоматически включается. Все, «Лора» окончательно «проснулась». — Доброе утро, сэр, — отвечает она.       Ага, очень доброе. Сарказма полные штаны. Сажусь за ноут, и первое, что я делаю — это ищу новый байк. Пока что я без него как без рук. Гонки, на данный момент, мой единственный план прибыли. Деньги, конечно, у меня есть, но нужно «подзаработать» еще немного. Спустя полчаса это дело мне надоедает. — «Лора» закажи мне новый НОРМАЛЬНЫЙ байк и запчасти к нему. Я его переделаю и, пожалуй, перекрашу в «Хамелеон*». — Да сэр. Начинаю поиск. — Ищи - ищи.       Проходит где-то двадцать минут, а может и больше, прежде чем она меня оповещает: — Есть пару вариантов… — Заказывай самый лучший вариант, о деньгах не беспокойся. — Хорошо, сэр, через неделю все будет. — Нет, чтобы все было сегодня вечером.        «Лора» озвучила мне сумму, которую надо заплатить за новый байк и я поплелся в другую часть мастерской, где находится мой сейф с деньгами. Набираю код и открываю дверцу. Любой прохожий назвал бы меня Кощеем Бессмертным, увидев все мои богатства. Деньги с гонок, плюс… деньги присланные отцом за все те годы. Да кстати… — «Лора«… попробуй достать информацию на Камилу Уокер, я хочу знать о ней все. — Она Вас заинтересовала, сэр? — Первый раз слышу, что бы ты подобное спрашивала. Ты, наверное, сломалась… — Прошу прощения… - ее тон резко меняется, - Сэр, приближается мисс Хэддок.       Меня как будто ледяной водой окатило. Что? Что Сара забыла здесь с утра пораньше?! — Выключение! «Лора», меня здесь не было!       Свет погас. Ноут выключился. Я бегу в другой край мастерской и открываю подвал. Слышится щелчок. Сара открывает автоматическую дверь. Быстро спрыгиваю в подвал и закрываю за собой железную дверцу. Холодный и сырой воздух бьет прямо в лицо. Офигенно спрятался! Меня окружают запчасти, гайки и другой нужный хлам. Достаю из кармана телефон и включаю фонарик. Нахожу какую-то дряхлую тряпку, стелю на помятый лист металла и сажусь на неё. Сара не знает, что в мастерской есть подвал. Слава богу. Не думаю, что она заскочила на пару минут. Это затянется надолго… Слышатся приглушенные шаги. — «Лора», просыпайся! — говорит Сара.       Я соскучился по ней, честно. Да, только она меня видеть не захочет. Слышу ответ «Лоры»: — Доброе утро, мэм. — Макс появлялся? — Нет, мэм. — Попробуй ещё раз найти объект 1.7.5.2.       Какого… Откуда Сара знает кодовый номер моего Bluetooth? «Лора» начинает поиск. Надеюсь, сестра не увидит стоящий на зарядке Bluetooth. Надеюсь, «Лора», пошевеля своими микросхемами поймет, что если меня выдаст, то я разберу и её удалю к частям собачьим! — Объект найден. — оповещает «Лора». Ну, всё, ты труп. — Где он? — слышу встревоженный голос Сары. Не хочу, чтобы она беспокоилась, особенно за меня. Хотя так же не хочу, что бы она знала, где я нахожусь. — Это пустырь, мэм. Там ничего нет. — Покажи изображение. — просит Сара.       Что? Пустырь? «Лора», ты гений! Разборка откладывается, на твое счастье. Стоп, а почему она выбрала именно пустырь? Любопытно, до ужаса. Аж в дрожь бросает. Тихо встаю с металлолома, при этом не громыхнув, и приоткрываю железную дверцу. Мне отлично видно изображение которое «Лора» показывает Саре. Я ее убью. А убивать буду долго и мучительно, уничтожая протокол за протоколом… На изображении мой разбитый в дребезги байк, который и вправду лежит на пустыре. Возможно, его просто выкинули за город или на мусорку, чтобы не мешался. Медленно перевожу взгляд на сестру. Боже, она вся бледная! Сара закрыла рот двумя руками, по щекам текут слезы. Нет, нет, нет, нет! Чертова «Лора»! Сара плетется назад, что-то говоря хлюпая носом, а потом вовсе выбегает из мастерской. Я хочу пойти за ней, но… что-то останавливает меня. Боже, ну почему все так сложно. Сара… Невольно ершу рукой волосы. Выбираюсь из подвала. Настроение упало до нуля. Со всей силы пинаю, лежавший на полу гаечный ключ. Черт! — «Лора», мы в дерьме. — Сэр, Вы в дерьме. — Замолкни. — я плюхаюсь на кресло стоящие у стола и откидываюсь на спинку, — иногда мне кажется, что ты все это делаешь специально. — Да, сэр. — Не понял… — То есть, нет. Прошу прощения, сэр, но вы меня так запрограммировали.       Точно. Только сейчас я замечаю, что веду себя так же. То есть думаю лишь о себе и не более. Мне всегда казалось, что я забочусь о сестре. Но, тогда почему я позволил ей участвовать в гонках? Почему даже не пытался наладить общение с отцом? Даже сейчас, несмотря на то, что Сара была здесь и проливала слезы из-за меня, я ничего не сделал. Я не побежал за сестрой, ради того, чтобы она меня не нашла! Пф… Я никогда не смогу перешагнуть через себя… Я слишком гордый. Какой же я эгоист… Какой же я осел. — Спасибо, «Лора». — Не за что, сэр. Обращайтесь. — наступает тишина. Я, как идиот, луплюсь в одну точку. — А я ведь не пойду за ней… — Сэр, мне снова преподать Вам урок? - ой, только не это. В прошлый раз, когда я сбежал с уроков, я выслушивал её лекцию. — Нет, я все понял. Без меня ей будет лучше. Пусть думает, что я погиб. Тем более у неё есть… это белобрысое чудовище.       Я встаю со стула и сажусь на пол, прислонившись спиной к холодной стене. Часа три-три с половиной, мы с «Лорой» играли в «города». Если честно, она достойный противник. Её доступ в интернет может сравниться с моей феноменальной памятью. — Сиэтл. - говорит «Лора». — Лос-Анджелес. — отвечаю я. «Лора» молчит. Ага, варианты закончились… — Сэр, байк доставлен.       Выкрутилась… Беру собранную сумку с деньгами и выхожу на улицу. На улице стоит машина с прицепом. А на прицепе мой новый байк. Рядом с машиной стоит… Максим Уайт? О боже… — Ты заказчик? — спрашивает он удивленно. — Извини, что не оправдал твои ожидания. Вот деньги, — я отдаю ему сумку. Мистер Уайт открывает сумку и смотрит на деньги. — Откуда такая сумма. Воруешь? — Ага, на гонках побеждаю. — без эмоций отвечаю я, разглядывая байк. Почему байк доставил именно он мне не интересно. Главное, что доставил. — Ясно. Отец знает, что ты…? — Какая разница?       Уайт отцепляет байк, скатывает его на землю и вручает мне два комплекта ключей. Я расписываюсь в листе доставки и укатываю байк в мастерскую, не попрощавшись с мистером Уайтом. Выкатываю байк в середину мастерской. Так, посмотрим из какого теста ты сделан.       Спустя где-то час я заканчиваю осмотр байка — весь чумазый и с трещоткой в руке. Байк совершенно новый, но: — «Лора», байк ужасен. — Это был самый лучший вариант, сэр, как вы и просили. — Ладно, сейчас кое-что исправим. «Лора», сканируй байк. Думаю, сначала будет удобнее сделать измененную программную копию, а потом по ней изменить оригинал. — задумчиво говорю я. — Да, сэр.        «Лора» сканирует байк и открывает спец. программу на ноутбуке. Так-то лучше. Сажусь за стол. Для начала, нужно добавить новые детали. Готово. Потом на основе прошлых изменений меняем скоростной режим, впрыскивание бензина и так далее. В сам мотор я решаю встроить одно маленькое устройство. Я совсем недавно его придумал, не успел проверить. Ну ладно, посмотрим, что из этого получится. Короче функция этого устройства — управление и подчинение. То есть схема такая — я отдаю приказ «Лоре», а она байку. Элементарно. Конечно, не так, как на том моем байке, ну ладно, и это сойдет. Все. Работа сделана. И заняло всё это у меня минут двадцать. Осталось только перевести все это в жизнь. А это будет сложнее… намного сложнее. — «Лора», не спишь? — Нет, сэр, всегда к вашим услугам. — С тебя смоделировать цвет байка. Тип: «Хамелеон*», Цвет: все цвета радуги. Смоделируешь — покажешь. О`кей? — Да, сэр.       Так, а я за деталями для байка. Беру фонарик, быстрым шагом иду к подвалу, открываю крышку. Теперь осталось, их только найти… Долбаные два часа я провел, мучая байк. Блин, спать охота, просто ужасно! — «Лора», я закончил с деталями, а ты? — Да, сэр.       Я сажусь за стол и смотрю в монитор ноутбука. «Лора» показывает цвет. — Идеально. А теперь воспроизведи химо-физическую покраску.       Я потягиваюсь. Не помешало бы вздремнуть. Если я буду ночевать здесь, то в скором времени слягу в больницу либо с переохлаждением, либо с другой проблемой. Надо будет об этом подумать… Набираю из-под крана воду в ведро. Умываюсь, да и вообще привожу себя в порядок. — Сэр, можете отдохнуть. В случае чего, я Вас разбужу. — Спасибо.       Плюхаюсь на стул, руки складываю как первоклассник, отпускаю голову на руки и почти сразу же засыпаю. Наконец-то…       Снова тот вечер. Я вожусь в мастерской, усовершенствоваю «Лору» и байк. Потом я перемещаюсь на гонку. Приезжают отец и Сара. Потом… А потом Гонка. Удар. Снова вижу все со стороны, прям как тогда, когда умерла Эмма. Это повторяется снова и снова, как будто пленку зажевало… — Знаешь кто здесь ублюдок, это ты! — кричит Сара. И как не странно, я с ней согласен… Потом происходит ещё череда действий, которые я бы не хотел вспоминать. — Делай, как знаешь, для меня это уже не имеет значения! Мне на тебя абсолютно плевать. — отвечаю я на очередную реплику сестры. Бог мой… И это был я? И я это говорил? Нет, я не хочу больше это вспоминать. Не хочу!       Просыпаюсь от пронзительного писка. А? Что? Что происходит? Пожар? Землетрясение? Цунами? Хм… Нет, похуже. «Лора» решила меня разбудить… — Сколько времени я проспал? — сонно бормочу я, разлепляя глаза и разминая затекшую шею. — Почти пять часов, сэр. Плюс - минус полчаса. — М-м-м… башка трещит… — Неправильное положение тела, плюс малое количество сна на вас сказалось, сэр. Для восстановления утраченных сил предлагается здоровый и полноценный ужин из двух блюд — горячего и второго. — Что ты там лялякаешь? Хватит говорить слишком умные вещи, все равно я сейчас ничего не понимаю. — встаю со стула. Блин, все тело затекло. После пяти минут разминки я прихожу в норму. На удивление, есть совсем не хочется… Хмм… Странно. — По твоим словам я проспал пять часов. Значит сейчас двенадцатый час ночи? — Вы как всегда правы, сэр. — Лесть — штука нехорошая. Байк уже готов? — Да, сэр.       Смотрю на свой обновленный байк. Ну, что сказать? Мы с «Лорой» потрудились на славу. Наши труды превратили мотор на колесиках в настоящего мотомонстра. — А что насчет костюма? Сможешь создать под стать байку? — Уже, сэр. Цвет байка будет, меняться одновременно с костюмом, создавая необычный и экзотический эффект. — Ах ты, канарейка моя ненаглядная! Будь ты человеком, расцеловал бы тебя. — А это уже лишнее, сэр.       Я снимаю с зарядки Bluetooth и надеваю его на ухо. Надеваю ветровку. Если сейчас двенадцатый час, то сюда должна заявиться Сара за своим байком. — «Лора», как насчет костюма?       На мне начал образовываться костюм, а затем и шлем. Автоматически включается головной дисплей. Форма шлема немного изменилась, а вот костюм изменился совершенно. Другое плетение. Не как драконьи чешуйки, а как-то по-другому. — Сэр, я подумала… — Да ладно? — … если Вы хотите исчезнуть, но при этом участвовать в гонках, то и выглядеть должны по-другому. — договаривает «Лора». Умница. Вот за что я тебя и люблю. В гоночной куртке даже карманчики есть. Предусмотрительно. Убираю в карман телефон, раскидываю инструменты, как лежали, и беру немного денег. Да… теперь буду гонять на топливе, а не на электрической энергии. Выключаю ноутбук, выкатываю байк. Свет гаснет. — Гонки на южном выезде из города, сэр. — Спасибо. Проложи маршрут, по которому можно проехать более незаметно. — Слушаюсь.       Перед глазами появляется система навигации и проложенный маршрут. Ну что ж… теперь пора ехать на гонку. Посмотрим, на что способна эта малышка…

***

      Прежде чем ехать на гонку, я заехал на ближайшую заправку и заправил полный бак. Кто знает, насколько мне его хватит? На гонке народу, что не продохнешь. Меня тут видят первый раз, так что внимание больно-то не обращают. Хотя пара десятков глаз все же смотрят на меня. Дело в окраске байка и костюма. Мда… не думал, что буду слегка выделяться. Музыка долбит на всю катушку. Чтобы участвовать в гонках, нужен псевдоним. И что мне делать? Ладно… подумаю об этом чуть позже. — «Лора», какие последние новости на сайте гонок? — Весомых новостей нет. Но за то «новость дня» Ваша ссора с мисс Хэддок и новость о том, что Лунный Король и Фантом встречаются. Так же есть новость с фотографиями вашего разбитого байка, сэр.       Вот черт! — Ого, даже это разнюхали. И что же пишут? «Разбился в результате несчастного случая» или «самоубийство»? — смеюсь я. — Присутствуют оба варианта, сэр. Точного варианта пока нет. — Так-то.       Из-за музыки меня никто бы не услышал, да и шлем тоже защищает от «вылета» ненужной для посторонних информации. Музыка слегка затихает, а вместо него слышаться два знакомых рева мотора. Ну что ж, Ночная Фурия и Фантом прибыли на гонку. И года не прошло. Джек же уже давно здесь ошивается. Сам я стою недалеко от сцены. Все, что происходит рядом с ней и на ней мне прекрасно видно. Отец и Сара снимают шлемы, Джет их приветствует, к Саре подходит Джек. Сара натянуто улыбается. Джек пытается ее подбодрить, но мало что выходит. Музыка почти утихает. — Так, теперь все гонщики на месте. Ну что, начнем? — кричит Джет в микрофон. Толпа ликует. Платформы поднимаются в воздух. Да, пожалуй, начнем. Все гонщики-участники надевают шлемы и подкатывают к старту. Я завожу мотор. — На старт… — Джет выжидает паузу. Я слегка давлю на газ и тоже подъезжаю к линии старта, выстраиваюсь между Сарой и другим гонщиком. От ближнего гонщика сразу слышаться возмущения и оскорбления: — Слышь, куда лазишь. И вообще, ты кто такой?       Вот выскочка. Я наклоняю голову набок и поворачиваюсь к нему: -Я? Никто. Всего лишь твой ночной кошмар.        «Лора» изменила мой голос до неузнаваемости. Даже не видя его лица, понятно сразу, он напуган. Поворачиваю голову в сторону Сары. Ноль эмоций. Она вся сосредоточена на гонке. — Внимание…       Только Джет хочет сказать «Марш», как он резко останавливает себя, а с лица пропадает улыбка. Слышаться громкие ревы моторов. Копы? Нет, не похоже. Но рев мотора принадлежит машинам — это факт. Толпа расходится, и к сцене подъезжают три гоночные машины. Не хило. Стоп. Что автостритрейсеры забыли на гонке? Из машин выходят три парня и девушка. На всех спец. шлемы для гонок. — Ой, плохи дела… — тихо говорит "Выскочка".       Все гонщики повернулись в сторону авто стритрейсеров. И вправду, что они здесь-то забыли? Девушка снимает шлем. — Так, так, так… Кого я вижу. — начала она, — двухколесные. Давно не виделись. Что это вы на нашей трассе забыли? Колеса в руки и вон с нашей трассы. — Что? Да как она смеет?! Трасса общая, между прочим! — тихо ругается Сара. Гонщики глушат моторы. И я не исключение. Интересная потасовка получается. Есть на что посмотреть… — Вы что не поняли меня? — со злобой говорит автостритрейсерша, — таким отбросам, как вы вообще надо запретить гонять. — А вы как будто Элита! — кричит на неё Сара, снимая шлем. Ну, куда тебя вечно несет, а? Сидела бы себе на байке, да помалкивала. — Правильно, мы Элита, а вот вы отбросы. Мы раньше появились на этих дорогах. Валите, давайте, пока рожи ваши не разбили. — У меня есть вариант решения этой «Задачи». Гонка. Один ваш гонщик, против нашего. Победитель будет гонять на любых дорогах, а проигравший станет, как вы говорили «отбросом».       Надо же. Пташка голос подала. Неужели Джет обрел дар речи? Трус, да и только. Аж выбешивает! — Ладно. Все равно мы выиграем. — нехотя согласилась автострейсерша, садясь в машину, попутно надевая шлем. — Ну… Кто будет участвовать в гонке… Против автостритрейсера? — слегка запинаясь спрашивает Джет. Я тяжело вздыхаю. Интересно, он каждый раз дрожит как осиновый лист, когда происходят стычки с автостритрейсерами? В ответ на вопрос Джета тишина. Только толпа слегка перешептывается. — Я буду её соперником! — громко говорит Сара, поднимая руку. Что?! Любой гонщик, но только не она. Сидящий на байке Джек, так и соскакивает с места, при этом, чуть не уронив двухколесного коня. — Ты с ума сошла? Нет! Ты гонять не будешь и точка. Ты сама прекрасно знаешь, что ОНИ честно не гоняют! — возражает он, отпуская её руку. Надо же, тараканы в его голове нашептали ему, что это опасно? Я дожил до этого дня. К Саре подходит отец: — Сара, это очень рискованно. Я… — Я справлюсь. Не волнуйтесь! — шипит она, заводя байк. Джек резко выдергивает ключ от ее байка из зажигания и прячет себе в карман. Сара изумленно на него смотрит. Я еле сдерживаюсь, что бы не зааплодировать ему. — Ты. Не. Участвуешь. — ужасно тихим голосом и отрывисто говорит он. Они Злобно друг на друга смотрят. Да! Они ссорятся! Я всю жизнь могу над этим наблюдать. Отец как-то с прищуром смотрит на Сару. Ух… Жуть… — Ну, нам долго ждать? — раздраженно спрашивает автостритрейсерша, наполовину вылезая из машины. Да, проблему решать надо быстрее, иначе проблем не оберемся. Я поднимаю руку. — Я буду гонять.       Сара, Джек, да и другие гонщики ошарашенно на меня посмотрели. Я пожал плечами. А что делать-то? Надо проблему гонок решать. — Ого, у нас, однако, борзый новичок! Уверен, что потянешь такую важную гонку? — весело спрашивает DJ. Он единственный, кому весело. Странный он. — Да. — отвечаю я. — Эмм… Ну раз других желающих нет… то ладно. Назови свое имя или псевдоним.       Я промолчал. Я сам не знаю. Отстаньте. В гонках можно участвовать без псевдонима… Правда после гонки (если ты выигрываешь) ты обязан его говорить. А я настроен на победу. Короче, я в полном дерьме. — Ладно скромняга, не замораживайся. Давайте начнем гонку! — Ну, наконец-то, — устало говорит автостритрейсерша. — ах да, я забыла сказать… Спускайте платформы. Гоняем по нашим правилам. — О’кей, я не против. — соглашаюсь я.       Боже мой, давайте уже начнем гонку. Отец возвращается к сцене, а Джек отдает Саре ключ и возвращается к своему байку. Все гонщики отъезжают от старта и я тоже. Платформы плавно отпускаются на асфальт. Я фигею… Как они умудряются каждый раз перемещать эти громадины, а главное все ради того, чтобы заработать на гонках? Жесть… — Ну-с, объясняй правила. — Слышали про «полет пушечного ядра»? — усмехаясь спрашивает автостритрейсерша. — Незаконные гонки по общественным дорогам? — спрашиваю я.       Толпа зашепталась. Я слежу за реакцией каждого гонщика. Джет ужаснулся, DJ только шире улыбнулся, Джек взял Сару за руку, а отец… А отец словно приведение увидел. Черт. Что задумала эта автостритрейсерша? Да, Джек не ошибся, эти стритрейсеры не гоняют честно. Хотя я знал, на что подписывался. Гонки под названием «полет пушечного ядра» стал незаконным по случаю многих жертв, а эти твари до сих пор гоняют! Несмотря на то, что темно и поздний час, на улицах много людей, но все же чуть меньше машин. Это битва на их территории… — В яблочко, парень. Ну так что, готов? Точка «А» — этот старт, — девушка указала на начерченную краской двумя другими парнями линию, —, а точка «B» — противоположный конец города.       Моя соображалка начинает работать. Так, мы сейчас на западном шоссе, значит гоним до восточного? Заметано. — Готов.       Девушка надевает шлем и садится в машину. Я встаю на линию старта. Автостритрейсерша встает рядом. Я бросаю на машину короткий взгляд. Я не должен продуть, ни за что. Джет просит Фурию отдать «Старт». Перед нами появляется мой отец. — На старт. Внимание…       Автостритрейсерша открывает окошко и приподняв правой рукой затемненное стекло шлема говорит: — Ты не волнуйся, если потеряешься. Я покажу дорогу.       Я закатываю глаза и показываю средний палец. Автостритрейсерша усмехнулась и закрыла окошко. Так-то… Я давлю на газ, не отпуская тормоза. Противник повторил действие. — Гонка! — резко крикнул Фурия, выставив руки перед собой.       Я приспускаю тормоз и насовсем резко поддаюсь вперёд. Гонка началась. Я прижимаюсь ближе к байку, что бы принять более обтекаемую форму. Соперница ушла немного веред. И это она только на первой скорости. Настал мой час показать себя. Переключаюсь на более высокий скоростной режим и обгоняю ее. Впереди первый светофор. Пешеходов не видно. Мне везет. Мы минуем первый, второй пятый светофор. Нам реально просто везет, потому что пока мы соблюдаем все правила дорожного движения… не считая скоростного режима. Машин мало, поэтому ехать намного легче.       Мы преодолеваем ровно половину пути. За это время мы то и дело обгоняли друг друга. Сейчас я вьюсь у нее на хвосте. Надо исправлять ситуацию. Обгоняю едущие впереди машины и еду с автостритрейсершой наравне. Впереди светофор… и стоящие у обочины пешеходы. Пока нам горит зеленый цвет, можно ехать, но вдруг светофор резко переключается на желтый, а потом на красный. Вот блин! Затормозить — не вариант, все равно не успею и кого-нибудь задену, да и если просто надавлю на газ, то не успею проехать вовремя. Что делать, что делать, что делать?! Придумал! Где-то здесь есть переулок, выходящий на соседнюю улицу. Нажимаю на тормоз, оставляя за собой черную полосу от шин, почти останавливаюсь. Так… вот он. Поворачиваю туда. Нажимаю на газ и быстро миную его, выскочив на соседнюю улицу. Гоню по направлению восточного шоссе. Опять торможу, пролетаю очередной переулок и оказываюсь на той улице, с которой свернул ранее. Автостритрейсерша сильно меня обогнала. До финиша еще три светофора и две улицы, плюс-минус пару километров. Давлю на газ и пытаюсь догнать её. Спустя два светофора, у меня это удается. Surprise mather fucker!       Последний светофор мы пролетаем наравне. Могу поспорить, автостритрейсерша сейчас во всю использует англо-матерный язык. До финиша одна улица. Выдавливаю газ почти до упора, и меня резко дергает вперёд. Я вырываюсь вперед. Да! Город остается сзади, а впереди только толпа. И линия финиша. Как толпа добралась быстрее нас — мне неизвестно, да и не больно-то это меня интересует. Боковым зрением замечаю соперницу. Она опять гонит со мной наравне. Три… два…один… Толпа ликует. Я останавливаюсь, так же как и моя соперница. Стоп, а кто победил? Я глушу мотор. Только сейчас понимаю, что дыхание совсем сбилось. Делаю пору вздохов и выдохов. Адреналин так и бурлит в крови. Жесть… Я гонял по оживленным улицам, при этом никто и ничто не пострадало. Шины байка не в счёт. — И побеждает… Наш новичок! — кричит, радуясь, Джет. Я? Да ладно, я?! Да? А я и не сомневался… — А почему это он победил? Где доказательства?! — начала истерично кричать моя соперница, вылезая из машины. Я глушу мотор бойка. Кто-то из толпы сует ей телефон, как я понял, с видеозаписью. У нее так и отпадает челюсть. — Ложь! Он меня подрезал! — Дамочка, научитесь проигрывать. Хорошему водителю колеса ездить мешают. А теперь валите с нашей трассы! — рявкнул я, указывая ей пальцем в противоположную сторону от нее.       От досады она даже кинула со всей дури шлем на асфальт. Стекло шлема тут же разбилось в дребезги, да и он сам сразу же слегка погнулся. К ней подъехали на машинах те двое парней. — Уходим! — кричит она и садится в машину. Скрип шин. Все, они уехали. Вокруг меня гробовая тишина. Стоящий неподалеку Джет, подходит ко мне и кладет руку на мое плечё. — Ты просто псих!       Толпа начинает ликовать, кричать. Недалеко от себя замечаю неразлучною троицу — Фурия, Фантом и Лунный король. Крики продолжаются не менее десяти минут. — Эй, победитель, назови себя! — перекрикивая толпу, кричит Фурия. Я усмехаюсь. Жаль, что они сейчас не видят моего лица. Толпа слегка затихает и ждет моего ответа. Я сажусь на свой заглушенный байк и завожу его. Достаточно громко и внятно я говорю заветные слова: — Я — Наследие Фурии, Я — Предатель!