Лавка страха

       — Извините, Вы ничего странного не замечали? — болезненно бледный юноша, дотронулся до моей руки. Боже мой, что с ним случилось?! Такое чувство, будто он повидал покойника! В его глазах явно читался страх. Он трясся и дрожал, подобно обрывку газеты в сильную Лондонскую вьюгу.        — Что с Вами, сэр? — спросил я, оторвавшись от интересного текста в газете.        — Я-я... Я-я, пожалуй я лучше пойду... Но запомните! Никогда не бывайте на развилке Флит-стрита, слышите... Никогда! — подкашиваясь, тот быстрым шагом устремился в сторону тёмного угла улицы. Кажется там находилась ближайшая гостиница, которой руководил один очень добродушный старик.       Нынче, в Лондоне творится много странного... То людей убивают в цирюльне, а потом делают из их плоти пирожки, то заявляется какой-то шпион и выпрашивает сведения у горожан... Что не день, то приключение. Не даром этот городок сравнивают с ожившим мертвецом. В частности из-за скверного запаха, который идет из канализационных люков.       Ах, да мне стоило бы и представится. Меня зовут Фрид — Фрид Джастин. По профессии я писатель, всю жизнь мотаюсь из города в город, в поисках музы и вдохновения.       И всё же... Ну и чудаки эти англичане! Взять бы даже этого паренька, тоже мне, не ходить на развилку Флит-стрита, а вот возьми и пойду. На зло всем. Просто так... Может что-нибудь интересное найду, иногда стоит улавливать каждую мелочь, очень даже пригодится в писательском деле. Хм-м, так идти или же нет? Господи, моё любопытство когда-то меня сведёт в могилу!       Всё же это так близко... Буквально пару шагов. Чего же мне боятся?       Встав с лавки, и обронив свой монокль, я потратил уйму времени, дабы найти его среди этой листвы и груды мусора. Наконец-то я отправился в путь. На улицы не было ни души, мрачно же тут у них, бр-р-р. Зайдя за угол я увидел человека, он находился рядом с лавкой, название этой лавки я не мог разобрать, так как буквы были стерты, такое ощущение, что их смыл дождь.        — Здравствуйте, — поздоровался я, приподняв свою шляпу. — Скажите, что продается в этой лавке?       Ответа так и не последовало.        — Извините, — уже раздражено прикрикнул я, — Скажите... Что продается в этой лавке?       Снова тишина... Мне это надоело и я дернул этого человека за плече. Это оказалось чучело... Элементарное чучело набитое соломой, одетое в пальто и шляпу.       Ох уж эти англичане... Чего только не надумают! Ну и народ, конечно.       Сделав шаг назад, я почувствовал чье-то дыхание, моментально по моей спине пробежали мурашки, а на лбу выступил холодный пот. Мной овладел страх.        — По улице шёл человек... На вид тот был приличный. Кап-кап-кап. Забоялся, его страх вполне логичный... Кап-кап-кап. И свет погаснет и темнота всё поглотит, и тому станет ещё страшней, чем раньше было.       Шёлк.       Свет погас. На мир опустилась тьма, подобно шали, которая меняет день на ночь. Слышался смех. У меня задрожали колени, Господи, что же сейчас будет? Я умру?.. Я умру!       Шёлк.        — Так и знала, что не стоит покупать подобные вещи у гадалки... Мерзкая блядь. Чтоб её... Да, чтоб её! — я обернулся, но не увидел источника шума. Потом глянув налево — тоже никого не увидел:        — Я здесь, жертва! — поворот направо и я вижу висящую маску, которая сверкала неестественным зеленым оттенком, я закричал и снова поспешил к выходу, а маска летела за мной:        — Укушу-у-у-у, гадина! Попрощайся с светом белым...       Мама! Чёртов Флит-стрит, чёртова развилка... Чёртов Лондон! А-а-а, зачем я только сюда поперся!?       Шмяк.       Маска утихла. Слава богу! Фух. Теперь нужно найти выход...        — Стой! А ты не хочешь спросить, что продается в этой лавки?.. — обиженным тоном произнесла эта личность. Господи, да что в этом Лондоне творится!?        — Не-е-ет! — истерично прокричал я, пытаясь открыть тяжелую дверь.       Послышался шорох, а затем и тихие всхлипы:        — Все вы такие! Ты такой, как он! Вы все... Ну, хоть бы один со мной чай попил... с мёдом... Я всю жизнь работаю тут, и-и-и... и вот благодарность! Я же всего лишь актриса... Актриса! Не монстр, а актриса!        — Спектакль? — я смотрел на неё. Она сидела на табурете и плакала... Наверное я бы посчитал её сумасшедшей! Да, вот, почему-то я положил свою руку на её плечо и начал успокаивать словами «Всё хорошо, не плачь».       И вскоре я поведал одну жуткую историю... Когда-то на этом месте был шикарный театр. Директором его был молодой, холостой парень. Джувия, так звали эту странную особу, была лучшей актрисой этого театра, мало того та была влюблена в директора. Как оказалось безответно...       Дни шли. Морозные вьюги сменила пора любви, и её любимый женился. Как известно на дочке судьи. Джувия убивалась, рыдала ночами на пролёт, а потом поклялась убить мерзавку. Соперницу, коя стала на её пути...       Местом преступления стала развила Флит-стрита. Тело соперницы так и не нашли, однако, Джувия сказала, что не убивала её, поговаривают, что она заходила в цирюльню... Быть может из неё сделали пирожки? С тех пор девушка стала сама не своя...       Сейчас же её работой стало пугать людей и у неё это, как раз-таки, хорошо получалось. Это стало её смыслом жизни. Импровизация... Сцена. Она это любила. Любила видеть эти лица... Бледные лица с ошарашенными глазами...