500 километров до Луны

Выходные. Выходные это отдельная тема. Если в обычные дни родители орут лишь по вечерам, то в выходные, с самого утра и до самого позднего вечера. Опять встала под крики матери и Люси. Очевидно, отец куда-то уехал. На кухне был полный пиздец. На полу валялись разбитые яйца, на столе валялись овощи и кожура, что-то выкипало из кастрюль, что-то дымилось в сковородке. -У вас что-то кипит и горит! – заорала я. Из комнаты выбежала заплаканная Люся. -Это у твоей мамаши горит!!! – проорала в ответ она, и принялась резать капусту. На эту реплики прибежала мама. -Агата, как это проститутка обо мне говорит?! А ты молчишь?! – накинулась она на меня. Я подавилась минералкой. -Причем тут Агата?! Что ты на нее орешь постоянно! – влезла Люся. От дура! Да мать тебя сейчас убьет! Я была права. Жилка на лбу у мамы пульсировала. -Ах ты тварь! Да как ты смеешь мне указывать, как воспитывать МОЮ дочь! Родишь своего нагулянного, и воспитывай! А к моей дочери не лезь!!! – она подошла вплотную к Люсе. -А ты не смей так выражаться о МОЕМ ребенке!!! Я быстро выбежала из кухни и пошла к себе. Женщины орали. Я громче включила музыку. Раммштайн заполнил и мою комнату, и мою пустоту. В книжном магазине было пусто. Я плутала мимо стеллажей, не зная, что взять. Мне хотелось чего-нибудь не обычного, как «Маленький принц» и банального, что то типа «Красное и чёрное». На улице шел ливень. Я без зонта, в тонких тапках и байке, прелестно. Поглубже запихнула в сумку новенький томик Гёте, накинула капюшон и шагнула в дождь. Пока добралась до дому, промокла, как дворовая бродяжка. Стуча зубами, еле-еле стягивала с себя промокшую одежду. Горячий душ. Боже. Как хорошо. Только этот кашель и сопли. -Вставай! Уже два часа дня! – кто-то тормошил меня. Я открыла затуманенные глаза. -Воскресенье же, - прохрипела я маме в ответ. -Ты что заболела?! – прикрикнула мама. -Наверно, отстань, - отмахнулась я. -О Боже! Агата! Ты сутками дома сидишь и умудрилась подхватить простуду! В комнату кто-то зашел. -Агата заболела? – спросил папа. -Да. – Зло бросила мать. Голова раскалывалась. -Чего она такая красная? - холодная ладонь отца легла на лоб. – Таня, у нее жар. Люся! Принеси градусник! -Не зови свою шлюху к моей дочери! -Перестань ее называть шлюхой! Я твоих постоянно меняющихся мужиков не называю проститутами! -Держи градусник! -Принесите воды, - хрипя просила я. Кто-то вышел из комнаты. Чья-то рука вытащила градусник из-под мышки. -Саша, вызывай скорую!