И было небо цвета крови, и была земля мокрая от слез...
Тишина. Слышны только тихие всхлипы людей, оплакивающие все беды и несчастья принесенные им судьбой. Кто-то молча обнимает оставшихся в живых родных и близких, другие, надеясь найти уцелевшие вещи, перебирают обломки каменных некогда жилых домов. Дети валятся на холодную обугленную землю от страшных бессонных ночей, а старики беззвучно плачут, моля судьбу и Бога, чтобы они спасли их и увезли туда, где не слышны разрывы снарядов, смертельным градом обрушивающихся на их дома, где нет войны, где царит мир. Ветер насвистывает свою мелодию, которая служит устрашающим фоном к и так уже жуткой картине. Именно это здесь люди называют тишиной, которая, к сожалению, тут всегда является затишьем перед бурей. Люди пользуются такими минутами, чтобы оплакать умерших, постараться помочь раненным. Но это не всегда удается. Местная больница, до отказа набитая больными, была разрушена несколько дней назад украинскими силовиками. Выживших нет. Врачей теперь тоже нет. То ничтожное число транспорта, которое было и могло самостоятельно передвигаться, уже направляется с раненными в ближайшую больницу. Очень мало шансов, что они доедут. Но надежда есть. А другие будут истекать кровью тут, лежа на тонких одеялах на промерзлой земле между двумя войсками, меж двух огней под обстрелом. Люди не скупы на поддержку. Им помогают все: взрослые и дети, те, которые еще в состояние себя контролировать и вселять надежду другим. Мальчик в синей куртке, которая уже давно нуждается в стирке, подносит старухе кружку с водой, но та как-будто не замечает. Взгляд бесцветных глаз устремлен куда-то в даль. Сначала только она, потом еще несколько людей, а затем уже и все, кто был на улице, устремили свой взор на невысокий холм. "Внучка"- хриплый голос старухи был плохо слышен за серией охов, ахов, вздохов и вскриков. На самой вершине покрытого грязным снегом холма развивалось огромное белое полотно флага. Девочка, на вид и пятнадцати не дашь, высоко древко флага подняла: "Мир!"- звонкий голос эхом покатился в даль. Тишина. Лишь холодный ветер треплет подол светлого девичьего сарафана, запутывается в русых волосах, раскидывая их по плицу и плечам, да без перерыва развивает белый флаг, наверное, тоже хочет прекратить войну. "Мир!"- бледная тонкая ручка мертвой хваткой сжимает флагшток. Звенящая тишина, которую жители не смеют нарушить. И только старуха, закрыв морщинистыми ладонями лицо, продолжает изредка нашептывать заветные слова: "Внучка! Внученька моя..." Мальчик в синей куртке вцепился озябшими пальчиками в кружку, пока даже не догадываясь, что потом с трудом сможет разжать пальцы. "Мир!"- слово - приговор. Взрыв. Черный столб дыма. Снова тишина. И воронка на вершине холма. Один миг. И больше ничего. Протяжные рыдания, стон и глубокая рана на старом сердце, которая никогда не заживет, а только превратится в уродливый шрам. Люди продолжаю стоять, а кто и лежать. Страх. Шок. Боль. Неизвестность, кто стрелял, и ненависть к тому, кто мог такое совершить. А ветер продолжает гулять между развалинами, ему, кажется, нет дела до людских бед и забот. Он направляется в сторону холма и возвращается обратно, принеся с собой пепел и обгоревший кусочек когда-то белой ткани.Где же мир? А мира нет, как и девочки за мир.