Часть 1
5 февраля 2015 г. в 17:13
Боль уходит медленно. Снимает оковы с легких. Позволяет сделать вдох. Выдох. Освобождает голову.
Я вижу перед собой пустой стакан. Обычное дешевое стекло. Первая мысль – смахнуть со стола одним легким движением руки. Но лучше — много лучше — расшибить его о стену. Разбить на сотни мелких осколков, заставить их разлететься в разные стороны пустой квартиры и спрятать острую пыль по углам, словно что-то постыдное. Словно… момент слабости. Разбить одним резким движением.
Это было больнее удара шайбы, больнее удара в челюсть. Больнее ревности, больнее страха и больнее, чем бьет любовь.
Я вижу перед собой ее глаза. Они блестят от слез и от того, что я узнаю не сразу, — разочарования, куда более сильного, чем в прошлый раз.
Боль уходит медленно, так чертовски медленно, что минуты сменяют одну за другой, равно как и дни, но все остается прежним: темная квартира — совершенно пустая, и такой же пустой стакан.
Надежды о будущем в хоккее одной из ночей сменились мечтами о ней.
Она упала с качели и разбила коленку. Но слезы в ее глазах больше похожи на слезы злости, нежели боли. Злости на меня, разумеется, ведь мой прыжок был просто восхитительно удачным. В полной эйфории от секундного полета я смеюсь, а потом замечаю ее дрожащие губы и понимаю, что я не знаю, совершенно не знаю, как ее успокоить. Мне было пять, и я почувствовал себя абсолютно беспомощным. Тогда мне впервые в жизни пришлось принять взрослое решение — сбежать.
Я вернулся спустя пару минут, держа в руках леденец и рожок-мороженое, почему-то с шоколадной посыпкой, ведь она всегда больше любила орехи. Но на ее лице появляется робкая улыбка и я чувствую себя бесконечно, бесконечно счастливым.
Боже, я хочу вернуться назад.
Я хочу вернуть себе право называть ее своей, целовать ее губы и обнимать, успокаивая после очередного кошмара, Боже. Я хочу вернуться назад…
Прозрачная поверхность стола. И лишь пустой стакан на нем. Словно пустые надежды и бесполезные мечты.
Бесконечные попытки вернуть и бесконечные отказы.
Громкая трель дверного звонка вырывает меня из собственного подсознания. Нехотя подхожу к ручке: не имеет значения, это не может быть она. Три оборота ключа.
— Яна? — увидев ее, замираю лишь на мгновение, а затем сгребаю в охапку — больше никогда не отпущу.
Даже в девять до ужаса строгая и серьезная.
— Яна, прости.
— Нет.
— Ян, ну прости!
— Андрей, нет.
— Яна Федоровна, ну простите дурака!
— Нет, Андрей, нет!
— Ну Самойлова!
— Ладно, но больше к моим куклам даже не прикасайся!
— Но я же…
— Нет!
Воспоминание на миг вызывает у меня улыбку, и я невольно прижимаю ее еще ближе. Она не сопротивляется, лишь уткнулась носом в мое плечо.
— Ян, прости меня.
Молчание.
— Яна, я…
— Я подумаю, — она улыбается тоже. Снова.
Боль уходит медленно. Она уходит от тепла любимого человека. Уходит от объятий и уходит, когда стакан наполняется водой. Она уходит из не пустой квартиры и уходит, услышав смех. Она уходит после очередной победы или уходит, когда победа уже не так важна. Она бежит от счастья. Боль уходит от улыбок и уходит, когда никому не нужна. Уходит так медленно, что ты упускаешь момент, в котором она перестает существовать.
Примечания:
Мне нужна ваша критика, правда. Очень хочется знать, если что-то не получилось и получилось ли вообще хоть что-то.