Кажется, нездоров

Эти узкие коридоры в плацкартных вагонах поездов, да пассажиры, что украдкой спят в закоулках стен. А на моем лице диагноз: «Кажется, нездоров. Может, запутался в бесчисленных цифрах жизненных смен». Эти сточные улицы, на которых пора бы ветра сжигать, да бездомные, что жмутся у развороченных ртов окон. А мне лишь хочется прочь от них. Далеко убежать. Стереть себя, вымести как пыль и сор на улицу, вон. Эти лужи, канавы, выбоины на дорогах, как в голове, да птицы без крыльев, что даже и не летят уже больше на юг. А у меня лишь разбитая жизнь-печь с остатком черных углей. Склеить её, собирая прошлое, мне, увы, недосуг. Эти развалины пыльные, что звались когда-то «дом», да пожитки, которые можно в рюкзак давно уместить. А у меня лишь руки, что тянутся вдаль, да у горла ком. И оторванная давно от кого-то призрачно-серая нить.