Пока я пальцы твои целую

Говоришь, восвояси бы мне податься? К черту все сопли твои и упреки твои мне в спину. Мне уже не пятнадцать давно, чтобы так ломаться. Я здесь живу и, стало быть, здесь погибну. Говоришь, проклинаешь, орешь: "Собирай манатки!". Ждешь, что пронзит меня боль, как выстрел. Бросаешь, рыдая, под ноги ключи, тетрадки, и плачешь сильнее, всё зубы стиснув. Ты мне пророчишь тоску, утраты, визг твой пронесся в поисках смысла, а ведь когда-то давно ты была мне рада, и раненой птицей на шее висла. Ты говоришь мне катиться к черту и к своей жмешь груди меня напропалую, называя бездушным редкого сорта, пока я пальцы твои целую.