Часть 1
26 января 2015 г. в 23:51
Ла Муэрте его любила. Она знает, что значит учиться на своих ошибках. Ксибальба никогда не станет прежним Ксибальбой, потому что никогда им и не был.
– Думаешь, ты сможешь потушить пожар моего гнева ещё одним спором?!
Она прекрасно знает, что влюбляться богам – это сущая глупость. Он неуверенно переводит взгляд на неё, закрываясь руками. Ла Муэрте крутит в своих пальцах цветок, смотрит немного и вставляет обратно в причёску.
– Что именно ты задумал?
Боги любят много разных вещей. Они – карнавалы, шляпы и живой мир. Ещё, конечно, себя. И ещё друг друга. Это не кажется глупым, как должно; как она думает постоянно, меряя его испепеляюще-волнительным взглядом. Ла Муэрте не ненавидит никого так сильно, как ненавидит его. И точно так же любила. Любит.
– Давай не будем ворошить прошлое, mi amour, – он закатывает глаза и отворачивается от неё вполоборота, хмурясь. – Это было множество лет тому назад.
– Веков, Ксибальба, – зажигает свечи она и наклоняется над людьми. – Веков.
У богов мало есть тем для споров. А у них – только что и на счёт смерти. Ксибальба ухмыляется ей, растягиваясь в своём хищном оскале, а затем – злобно смеётся. И она ударяет его по рукам.
– Не думай даже!
След от её прикосновений никогда не болит. Мы же боги.
Он подкрадывается сзади, проводит длинными пальцами по краям её шляпы и едва заметно трогает носом кожу.
– Так что на счёт спора, любовь моя?
– Ксибальба, – она томно улыбается, опустив веки, и трогает его за бороду. – Ты ведь знаешь, что я сделаю, верно?
Он подкрадывается ближе, тяжело дыша, хотя какой воздух, это же духи. Ла Муэрте смотрит ему в глаза, подтягивается вперёд, а затем резко толкает в грудь.
– Это ещё за что?! – он обиженно и с долей разочарования отлетает от неё, расправляя свои мощные крылья.
– О, любовь моя, – она вскидывает брови, складывая руки на груди. – Ты ещё так и не понял? Века разделили нас на две пустоши...
– Только на твоей вечный карнавал, а моя сплошь пыль, – фыркает он.
– Я не об этом! – она вспыхивает, грозная, яркая, подлетает к нему и заносит руку в ударе. Он скоро закрывается. И она сразу же успокаивается. – У нас с тобой не осталось ничего, кроме ненависти и любви. И нас разделяет далеко не один шаг. Эти чувства слишком близко стоят на стыке, чтобы одно уступило другому.
– Так ненавидь меня, – разводит руками он и шипит.
– Ты ведь прекрасно знаешь, – устало отзывается она. – Не могу.
Ла Муэрте дарует умершим память, если их ещё помнят, и знает, что скоро – очень-очень скоро – она поддастся ему и пожмёт его руку. Она проходит по опустошённому царству Забытых и со скрипом отворяет тяжёлую дверь.
– Кого принесло?! – выкрикивает он, а когда замечает её, растягивает своё изрезанное лицо в улыбке. – А, дорогая Ла Муэрте, чем обязан?
– Есть разговор, – она снимает в головы шляпу и вешает её на крючок, садясь рядом.
Помимо тем смерти им ещё явно есть что обсудить.