Псих

Я не безумен вовсе, я свободен От вас, зависимых людей. Я не герой, и в них не буду годен. Погрязший в серости своих рутинных дней. Я не мечтатель, коим представляюсь, Я - жалкий трус, что прячется во снах, И лишь на миг в реальность возвращаясь, Там разбивается, вновь обращаясь в прах. Я не нормален, что так больно слышать. Я так чертовски жажду быть любим. Взамен меня, увы, никто не слышит, Когда кричу, что тоже был таким. Таким, как Вы, презренным и ничтожным. Простите психа, псих всегда не прав. Он никогда не будет осторожен, Пытаясь спрятаться от всех в своих словах. А псих - дурак, ведь он молчать не может, Срываясь часто, злясь и уходя. А псих так плох, так мизерен, ничтожен, Ему нет места там, где живу я. Он не почувствует ведь, если сделать больно, Не будет жить, сгорая изнутри, Он не такой же, нет, много спокойней, Из тех людей, что редко видят сны. А псих опасен, здесь ему нет места, Он должен жить среди таких, как он. А псих живет, не выходя из детства, Где есть один единственный закон. Они опять вернулись, может правы, В который раз вторгаясь в мою жизнь. Толпа людей, что жаждет тихой славы, Как спасших тех, кто мирно падал вниз. А я средь всех всего лишь наблюдатель, Но не для них, конечно же, нет-нет. Для них я - псих, безумец, почитатель Адских существ, несущих людям вред. - Я повторюсь, поймите, я свободен! - Твержу сквозь слезы, глядя на врачей. Они кивают, но опять отводят Свой взгляд и, обращаясь в палачей Меня вернут обратно к мягким стенам, К невыносимой слуху тишине. Да, может у меня и есть проблемы, Но только те, что создали Вы мне.