Глава 1. Каша из расплавленного мозга
18 января 2015 г. в 12:12
Солнечный летний денек в жаркой Калифорнии. На улицах кошмарного городка Коста-Меса настолько жарко, что волосы, казалось, прикипают к голове. Хотя это я загнул насчет волос. Прическа меня слишком сильно волнует.
Хотя самое ужасное в том, что гребанный пирсинг в губе накаляется и колечки обжигают губу изнутри. Ничего не поделать, лишь страдать.
Как долго я уже иду? Надо ж, блин, устроить встречу в каком-то Богом забытом месте. Говорил же я сам себе, что надо было взять машину, да махнул на это рукой. Как только дойду (если я еще дойду), влеплю Тино за такие мучения.
Почти на месте. Меня встретить должны были. Какого хрена? Где...
- Шейли! Черт возьми, ты прешься как беременная черепаха по раскаленным углям!
- Про черепаху щас обидно было, а угли это точно...
- Да уж, ты расплавишься прям здесь... - он оглядел меня с ног до головы, и я еле подавил желание хорошенько вмазать этому чрезвычайно доброжелательному парню. - Пойдем-ка внутрь, нас, верно, заждались.
Мы вошли в темное подвальное помещение. Пахло сыростью, пивом и потными подмышками. Поморщившись, я обернулся к другу. Наверное, отвращение и мольба увести меня отсюда отлично выделялись на моем лице, что дружбан не вытерпел моего жалобного взгляда и нежно потрепал по плечу. "Оно этого стоит", - прошептал он мне на ухо, вталкивая в тесную комнату, битком набитую людьми.
- Это и есть Шейли Бурже? - Че за чмырь наглый разглядывает меня?! Первым желанием было поскорее свалить, но Тино не зря барабанщик, хватка у него железная, хрен уйдешь.
- Бож, я думал ты нам нормас чувака приведешь, а не этого коротышку, - Вот пидарас! Если б не стальные пальцы, сжимающие мой локоть, я б точно вмазал этому, на этот раз жирному, чмырю.
- Ребята, вы его просто в деле еще не видали. Голос у него просто божественный, - друг выжидающе посмотрел на меня... а че делать-то? Все стоят, впялив в меня свои глазелки, а мне и дернуться сыкотно, мало ли что произойти может.
- Дайте пройти, блять, - через толпу неудачников проталкивался какой-то невысокий парень по внешности напоминающий филиппинца. И волосы у него были такие длинные-длинные... вот бы мне такие... - Тино, это он?
- Он.
- Шейли, не против, если я тебя так называть буду? - он подошел к нам и жестом предложил передислоцироваться в другую комнату помещения.
- Ну, ок. Зови так, - Закрыв дверь и присев на низкий диванчик, филиппинец пригласил нас присесть рядом. - Ты можешь уже не держать меня.
- Ох, сорян, бро. - Тино улыбнулся одной из дружелюбнейших улыбок, но мой покрасневший локоть от этого не починился, а продолжал болеть.
- Окей, сначала хорошо бы представиться. Меня зовут Фил. Ну, Филипп, если быть точным, но это не важно. Все зовут меня Фил. Как ты понял, сейчас мы в резиденции одной из подпольных звукозаписывающих студий города, - на самом деле, нихрена я не понял, - У меня есть группа, и мы хотели бы записать пластинку.
- А я-то здесь при чем??
- Не торопись, - он немного помолчал, подождав пока я успокоюсь, наверное. - От нас ушел вокалист. С Тино мы знакомы не очень давно... но знакомы. Именно он и рассказал о твоем таланте. Если он не преувеличивал, конечно...
Этот тоже выпучил на меня свои глаза, ожидая моего ответа, ну или действия, не знаю.
- Ну, может ты исполнишь нам то-нибудь? - Тино закивал головой так, что она оторваться должна была. Но голова на месте, а я уже стоял у двери.
- Нет, я пожалуй пойду. Вокалист из меня никудышный, даже душ сломался от моего пения, увы. Если вам и нужен кто-то, то это точно не я.
Я быстро выбежал на жаркую улицу. Мои шикарные волосы потрепало теплым ветерком, а глаза снова заслезились от яркого света.
- Эй, стой! - охреневший Тино в пару с филиппинцем выскочили следом за мной.
- Ты умеешь скримить, это правда?
- Правда.
- Может, передумаешь еще насчет записи, - он прикрыл свои темно-карие глаза смуглой рукой и посмотрел на меня.
- Сомневаюсь.
Я, как наглая стерва, повернулся и пошел домой. Только в порыве стервозности я запутался и пошел не в ту сторону, да не суть. Главное, я ушел.