Я верю в завтрашний день

За каждым новым восходом солнца — закат. За каждым новым вздохом — выдох. Каждый наш новый поцелуй заканчивался расставанием. И всегда у начала есть конец, мой дорогой. Неужели все когда-нибудь закончиться? Закончиться ветер в моей голове? Закончиться то, что люди не любят людей? И даже то, что сегодня ты уже не придешь? Ты не придешь к той самой девочке с ветром в голове? Возможно. Возможно и то, что ты забудешь обо мне, как я забыла купить кефир на завтрак. Забудешь, словно наша встреча была лишь сгустком иллюзий в моем богатом воображении. Не будешь помнить меня, как моя кошка по кличке «Удача», забыла о том, что счастье — ее способность. К сожалению, все в этом мире забудется. Поэзия, книги, танцы и искусство во всей своей совокупности. Рано или поздно, но это произойдет. И, кажется, мы — люди — совсем не прочь избавиться от такой не нужной информации. Совсем не прочь... Ты понимаешь, незнакомец? Понимаешь, что даже то, что сейчас я говорю — забудется. Как сон. Как старые друзья. Как неудачи и поражение. Именно так будут забыты мои слова — навсегда и безостаточно. Тебя это радует? Нет? Жаль, но твоя ухмылка говорит об обратном, незнакомец. Жаль, но все твое лицо выдает тебя. Жаль, что я так много раз употребила слово «жаль». И ведь тебя это даже не смутило, как жаль... И сейчас мне от чего-то холодно. Рук совсем не чувствую. Не чувствую пальцев на ногах. Уже не чувствую твоего присутствия, незнакомец. Ты смеешься? Уверен в том, что это все — ветер в голове? Возможно. И, что с того? Что? Он там и, кажется, совсем не должен тревожить тебя. К счастью, он и не тревожит меня. Если только по ночам, когда я смотрю на темные занавески, считая до десяти тысяч. Раз, два, три, четыре, пять... Понимаешь? Почему ты мотаешь головой и хмуришь брови? Это же так просто, незнакомец. Ведь достаточно посчитать до десяти, и ты уснешь. Посчитать до ста — ты уже в другом мире. Тысяча и облака неприятно щекочут пятки. Десять тысяч — ты уже мертв, незнакомец. Удивлен? Я понимаю. Все понимают, мой дорогой. Знают, что страшно считать до десяти тысяч и, поэтому даже не стараются. Понимаешь? Раз, два, три, четыре, пять... И каждую ночь я слышу шепот людей, пытающихся уснуть. Раз, два, три, четыре, пять... Их веки тяжелеют, и они проваливаются в сон. А голоса по-прежнему не умолкают: «Раз, два, три, четыре, пять...» И мне страшно. Всегда будет страшно. Из-за людей, из-за голосов, из-за мыслей под покровом ночи. И даже тот ветер, который так сильно тебя смущает, будет пугать меня. Будет пугать потому, что вскоре я начну отчетливо слышать не ветер, а шепот душ. И я буду бояться того, что не проснусь и окажусь в их ловушке. Тебе, мой незнакомец, по-прежнему смешно? ***