Этой девочке так одиноко, У него - праздник, шампанское и танцы. Из форточки песни великого Эминема, иногда отголоски попсы или рока. А девочка та уже как 4 (без 3 дней) года пишет ему романсы. Ей так мало лет, а уже есть, что вспомнить и кого забыть, Но о нём вспоминает не забывая. И продолжает всем, исцарапанным в клочья, (да, банально) сердцем любить, И видя его, понимает - "я как никогда живая". А он просто празднует день, когда первый раз его увидела мама, Как услышал он голос её, как плакала, обняв маленькое солнечное счастье. А у девочки той между лопаток невыносимая, именем его выжженная рана, А в ней: глаза и вены, маленький рост и тоненькое запястье. И может, физически они не похожи вовсе, Но девочка верит, что это только снаружи. Сердца стук, как азбукой морзе, повторяет: "осень, восемь", Вдруг он (через месяц, год или лет пять), её романсы мёртвые или ещё живые обнаружит. А она опять невыносимо скучает, И вспоминает тот единственный, уже до боли в ребрах родной случай. Этот мальчик так краснел, может быть, хоть на миг тогда лёд его растаял. Но девочка ничего не понимает, все так же считая его - божеством, себя - невезучей. Невезучая каждый день стоит у окна, представляя как её далекому мальчику живется, Что он делает? И куда поступил? Ощущает ли он, что стал таким взрослым? И тоскует о нём, и так любит, когда он смеётся. Нет, ей кажется, что всегда будет жить только прошлым. И делить его маленький мир, Что внешне чуть виден, но ты на него глубоко посмотри. Он навсегда её маленький рыжий кумир, Хоть он страшен все там же: снаружи..да и внутри. Слишком много лирических нот, у него же сегодня шаг к новой жизни, но отступать не стану, Я пожелаю тебе вечнопобедного футбола, родных друзей, здоровых бабушку и маму, Отступлюсь я (и та девочка) от ненужных строк, и поздравлю тебя с днём великого рожденья. На этом я закончу моё мало-складное (все так же для тебя) стихотворенье.
18
13 января 2015 г. в 17:10