Чашка цвета жженого сахара

      Зима. Как сильно жжет легкие никотин, смешанный-перемешанный в кофе и втянутый в эти самые легкие после двух недельного перерыва. Просто захотелось, просто грустно и тоскливо, одиноко. Чувства поглощают. My secrets are burning a hole through my heart And my bones catch a fever When it cuts you up this deep It's hard to find a way to breathe* Поет солист известной группы, вперемешку со скримом и сопровождающим все это ярким корданом.       Как в замедленной съемке, чашка цвета жженого сахара падает из рук и разбивается на осколки о серый ламинат со странным названием «Акация Винтаж». Кипяток расплескивается крупными каплями на все вокруг. На пол, через секунды он прольется сквозь щели. Кипяток ошпаривает ноги. Так неуклюже стоять в этих небрежно натянутых носках бледно-розового, блеклого от сотен стирок, цвета, один натянут выше другого. *Мои секреты прожигают моё сердце насквозь, Мои кости ломит. Когда режет так глубоко, Трудно найти способ дышать Все было хорошо, все было просто прекрасно, но серость охватывает, и ты оглядываешься назад, как будто что-то забыв. Сквозь сотни черных туннелей словно пролетает взгляд, и каждый туннель имеет свою временную рамку, свое время и свое воспоминание. Ты оглядываешься назад на то время, когда вы еще могли быть вместе. Вы были вместе. Краткий поцелуй сорванный с губ. Ты вспоминаешь ваш первый поцелуй и ежишься под своей огромной мягкой кофтой нежно кораллового цвета, но почти серого в этой темноте. И ты сильнее укутываешься этой «шалью». Мысли о нем не дают покоя. Сейчас бы выпить, да? Чего-то покрепче и забыть о нем, но это не выход, поэтому ты идешь и делаешь чай. Крепкий чай с заманчивым сладковатым запахом черничного кекса, как это модно сейчас – добавлять различные ароматизаторы и выдумывать новые. Чашка цвета жженого сахара, твоя любимая чашка. Пакетик чая бросаешь внутрь и заливаешь кипятком. Аромат распространяется по кухне тут же. Бросаешь взгляд за окно, почти стемнело, за окном метель, твои мысли все о нем. И сегодня он тебя не согреет своими объятиями, и уже никогда… Идешь в комнату, и достаешь электронную сигарету. Краткая затяжка и ты выпускаешь дым, который пахнет кофе. Он распространяется по комнате, стирая за собой серую струйку «пара». Ты сидишь и молча смотришь перед собой, обращая внимания на яркий свет настольной лампы. Свет бьет прямо в глаза, и словно на секунду ты снова так «зависаешь» и ничего кроме света нет. На всю квартиру на повторе играет единственный трек “Sleepwalking”, ты не слышала, как открылась дверь. Но как по наитию ты встаешь, теплее кутаясь в шаль. Дверь в комнату открывается, и ты слышишь тихий, родной и любимый баритон. «Прости…»       Как в замедленной съемке, чашка цвета жженого сахара падает из рук и разбивается на осколки о серый ламинат со странным названием «Акация Винтаж». Кипяток расплескивается крупными каплями на все вокруг. На пол, через секунды он прольется сквозь щели. Кипяток ошпаривает ноги. Так неуклюже стоять в этих небрежно натянутых носках бледно-розового, блеклого от сотен стирок, цвета, один натянут выше другого…