Провалами окон зияет больница, Прорехи в её стенах обнажают мрак. Пустым коридорам ночами не спится, Они в ожидании всех глупых зевак. Попав в это место, легко заблудиться, Амбрелла затянет, не выпустит гостей, Может с вами что угодно приключиться, Она любит глотать самых разных людей. Я здесь совершенно один, что же с того? Всё решено, решимости – хоть отбавляй. Я выбрал свой путь, а больше нет ничего, Мне восемнадцать. Меня зовут просто – Край. Восьмой этаж. Пасть шахты лифта открыта, «Прыгай» - как приглашенье буквы кривые. К ней подхожу, а всё как будто размыто, Руки тяну во мглу, пока что живые. Шаг в бесконечность, только холод навстречу, Чувств никаких и падать совсем не страшно, Резкая боль, дышать становится нечем, Сломано тело, но это уже неважно. Знаете, я умер секунд за пятнадцать, Бережно смерть накрыла меня шинелью. Меня называли «Край», мне восемнадцать, А Ховринка стала моей колыбелью. Провалами окон зияет больница, Прорехи в её стенах обнажают тьму. Краю уже больше ничего не снится, Не скажет Недострой об этом никому.
Часть 1
7 января 2015 г. в 21:41
Примечания:
Это мое видение истории Края и я не навязываю Вам, уважаемые читатели, своего мнения.