Наша крохотная Дания...

      Это наша первая ночь. Я чувствую, как его пальцы едва заметно касаются моей кожи, вызывая во мне целый вихрь знакомых, и в то же время таких новых чувств. Не представляю, как он только сдерживает себя сейчас! Ласкает, целует, исследует, казалось бы, каждый миллиметр моего тела, освобожденного от тяжести платья, так медленно, будто навсегда старается запомнить, как я выгляжу, будто мы больше никогда с ним не увидимся. Глупый, впереди у нас целая жизнь, так много лет, столько ночей, которые мы разделим на двоих. Кристиан не станет нам помехой. Первое время придется скрываться. От него, от дворцовой знати, от прислуги. Сплетни разлетаются по замку так быстро… Но мы сохраним все в тайне, никому не позволим ворваться в наш маленький мир, в нашу собственную крохотную Данию, согретую любовью. Я сохраню.       - Иоганн…       Не узнаю собственный голос, произносящий его имя. Хрипловатый, от охватывающей страсти, от возбуждения, волнами разносящемуся по телу, дарящему незабываемое наслаждение.       - Иоганн…       Он бросает свои исследования, видимо, чувствуя то же, что и я. Его движения сначала нежные, осторожные, набирают темп, подобно смерчу подхватывают меня, унося в ранее неизвестный мне мир, лишая чувств и памяти, оставляя только запах… Его запах.       - Иоганн…       Все, что нас окружает начинает исчезать. Вначале стираются детали, оставляя только размытые контуры предметов, скудной мебели. Его лицо тоже медленно теряет свои очертания, уплывая вслед за комнатой в неизвестные дали. Больше не тепло. Я не чувствую его прикосновений, способных согреть лучше любого камина даже в самую суровую морозную ночь.       - Иоганн…       Я больше не шепчу, изнемогая от страсти. Я кричу, пытаясь нащупать его рядом с собой, но пальцы хватаются только за холодные простыни. Так страшно. Я снова кричу, надеясь, что он сам найдет меня по звуку голоса, охрипшего уже от надрывных рыданий и просьб вернуться… Я хватаю воздух губами, жадно, будто пытаюсь надышаться перед смертью, будто все, что мне осталось – этот воздух, холодный, морозный, вызывающий озноб. По щекам бегут слезы. Я уже не вытираю их, позволяя стекать дальше, к шее, где еще несколько минут назад так отчетливо чувствовались прикосновения его губ.       - Иоганн…       Смерть. Эта мысль эхом отдает в сознании, теряясь среди водоворота других мыслей, более важных сейчас… Но нет, в ней что-то есть, что-то, чем она то и дело цепляет, привлекая мое внимание. «Он мертв», - шепчет незнакомый голос где-то рядом, а чьи-то грубые руки обхватывают мои плечи, встряхивая, пытаясь привести в сознание.       - Мертв... – как в бреду повторяю я и пугаюсь этого короткого слова. Я брежу, этого не может быть, не может быть…       - Не может быть! – уже кричу я, расталкивая столпившихся вокруг людей и вырываясь из этого круга. Я бегу по длинным коридорам, я знаю, что там, на улице он ждет меня, он поймает меня в свои объятия и скажет, что это просто сон…       Пара холодных капель падают на мое лицо, возвращая в жестокую реальность. Оглядываюсь, в который раз за этот месяц обнаруживая себя на заднем дворе. Это действительно был просто сон… Но лишь та часть, где окрыленные страстью и надеждой на счастливое будущее мы лежали на мягкой кровати в нашей собственной крохотной Дании…