Шторм

      Море. Синее и бескрайнее. Такое спокойное всего пару часов назад – сейчас оно уже бушует и нетерпеливо шумит, словно кто-то невидимый приказал ему взбунтоваться. Рокот накатывающих на берег волн, перебирающих огромные валуны, будто мелкую гальку, слышен даже мне, сидящей у закрытого окна. Море пенится и шумит, раскрашенное мириадами оттенков, от лазурно-синего – почти у горизонта, там, где по поверхности воды скользят редкие проблески солнца – до тёмно-серого, там, где отражаются тучи, пришедшие с гор и грузно нависшие над портом. Весь город будто утратил свой цвет, укрытый чёрным навесом грозовых громад. Всё вокруг потемнело и готовится к буре.       Там, снаружи, бушует настоящий шторм, но ты все равно не убегаешь и не спешишь укрыться в тепле жилища. Ты стоишь на берегу, сосредоточенно глядя вдаль, и ждешь начала дождя. Ветер, порывисто налетающий и кружащий в стремительном хороводе листья с деревьев и какой-то мусор с портовых улиц, норовит и тебя сбить с места и вовлечь в воронку урагана, но ты не двигаешься. Будто колосс, ты замер у причала. Волны касаются твоих обнаженных ног, то ласково их поглаживая, то яростно швыряя в тебя камни. Твоя намокшая от брызг одежда трепещет, срываемая безумным вихрем, но худая фигурка, едва различимая на фоне моря, слившегося с небом в едином цвете, так и не трогается с места.       Вдруг уши закладывает от оглушительного раската грома. Наконец, в моё окно ударяют первые тяжёлые капли.       Спустя минуту они уже превращаются в непрерывные потоки, ожесточенно хлещущие по стеклу и отбивающие одному богу известные ритмы. Расползающиеся капли не дают как следует рассмотреть тебя, я вижу лишь собственное отражение, будто в зеркале. Встаю и приоткрываю дверь, чтобы видеть невысокую фигуру, замершую у старого пирса. Шумы улицы и гул моря, доносящийся с пляжа, буквально сбивают меня с ног. Льющиеся с крыши струйки воды то и дело проносятся мимо, но сквозь них я все-таки вижу тебя. Ты на том же месте, в паре десятков шагов, а взгляд все так же устремлен далеко-далеко в море. Волны достигают высоты твоего роста, но до тебя они доходят, лишь коснувшись пояса. Тёмные пряди волос вьются, налипая на лицо и шею, одежда уже промокла до нитки, обрамляя изгибы тела. Всё вокруг вдруг освещает яркий всполох молнии…       …И вот ты, будто дождавшись знамения, срываешься с места. Мне совершенно непонятно, что у тебя на уме и что произойдет в следующую секунду. Тенью ты взлетаешь на причал, минуя приставшие к нему лодочки, которые старые рыбаки, не ожидавшие шторма, не успели отвести в безопасное место. Ты замираешь у самого края пирса – отсюда мне видно, как набираешь воздуха в легкие, как поднимаются плечи. Вдруг ты резко оборачиваешься, и наши взгляды на мгновение встречаются.       Ты знал, что я стану наблюдать за тобой?       Так же стремительно ты отворачиваешься и отталкиваешься от скользкого от воды причала. Ещё секунда – и ты скрываешься под водой.       Ты делаешь так иногда. Дожидаешься шторма – и прыгаешь в неукротимые волны, сливаясь с ними и становясь с морем неразделимым целым. И каждый раз победно выныриваешь обратно, побеждая стихию.       А вместе с тобой, выходящим на берег, завершается и шторм.