Письмо

«Моя маленькая бледная принцесса… Она любила вторники за редкие встречи со мной. Наверное, её можно было назвать общительной. Она любила людей. Но далеко не всех. Лишь единицы. Её робкая стеснительная улыбка заставляла моё сердце сладко сжиматься. Она любила быть в центре событий, но не всегда была их центром. Её резкие перемены настроения злили меня. Но я бы всё отдал, чтобы ещё раз увидеть её пухлые надутые губки и обиженный взгляд. Она часто уходила ото всех, оставаясь в стороне, чтобы кто-нибудь обратил на неё внимание. Глупая. И я обращал. Просто потому, что она этого хотела. От этого она чувствовала себя нужной, ценной. Она знала, как я люблю её. Но отчего-то всегда сомневалась в этом. Мне приходилось убеждать её в этом вновь и вновь. Она не являлась уверенным человеком. Зато сама говорила красивые вещи. Сравнивала меня с невероятно важными вещами. Или не важными вовсе, но приносящими ей необыкновенное удовольствие. И я понимал ее признания. Она, как и все, любила комплименты. Но жутко смущалась при этом. Она не верила в свою оригинальность, красоту, душевную и внутреннюю. Она думала, что недостойна. Она хотела быть особенной, но долгое время не могла поверить, что стала таковой для меня. Для неё было важно держать меня за руку на людях, целовать при моих друзьях. А я был счастлив выполнять такие важные для неё вещи. Она вела личный дневник. Писала и плакала, потому что рассказывала ему о своих страданиях. А страдала она часто. На многих страницах остались разводы от её драгоценных солёных слёз. Теперь я перечитываю его раз за разом. О её любви ко мне, о недоверии и сомнениях. Может её предали в прошлом? Не знаю. В любом случае, хоть она и привязывалась к людям невероятно быстро, не доверяла. Спустя время, я внушил ей любовь к самой себе, я говорил о её глубоких зелёных глазах, крашенных рыжих волосах, о сладких губах, о её неповторимости. Она любила меня, а я не чаял в ней души. Знаешь, друг, спустя годы мне до сих пор снится один и тот же сон. Она говорит мне быть сильным, жить дальше и не забывать её. Говорит, что безумно любит меня и счастлива нашей встрече. Она целует меня и исчезает. Она всегда так делала. Она оставила мне воспоминая, тепло и заботу рук, сладостность губ и дочь. Такую же маленькую капризную девочку. После её смерти дочь - единственный смысл моей жизни. Я назвал её в честь матери. Я постоянно рассказываю ей о маме, придумываю целые сказки. Она восхищается, мечтает быть похожей. …Теперь ты - наш ангел- хранитель. Моя маленькая бледная принцесса. Я люблю тебя и нашу дочь. Спасибо, что оставила мне её. Скоро встретимся.»